Опять тобой, дорога, желанья сожжены.
Нет у меня ни бога, ни черта, ни жены.
Чужим остался Запад. Восток, немой Восток.
А за спиною запах пылающих мостов.

Сегодня вижу завтра иначе, чем вчера.
Победа, как расплата, - зависит от утрат.
Тринадцатым солдатом умру, и наплевать!
Я жить-то не умею, не то что убивать.

Повесит эполеты оставшимся страна,
И к черту амулеты, и стерты имена.
А мы уходим рано, запутавшись в долгах,
С улыбкой Д'Артаньяна, в ковбойских сапогах.

И, миражом в пустыне сраженный наповал,
Иду, как по трясине, по чьим-то головам,
Иду, как старый мальчик, куда глаза глядят.
Я вовсе не обманщик, я - Киплинга солдат.
/Ю.Кукин/



У каждого человека, наверное, есть любимые состояния, в которые он погружается время от времени, в зависимости от обстоятельств. Это - мое любимое. Любимое из любимых. Самое уютное мое логово внутри себя. Нет ничего более легкого и безответственного, чем сжигать мосты. Да будет свет! Тихонько прикрываешь дверь и выходишь в дождь, взяв с собой только самые счастливые воспоминания. Набрать полные легкие дождевой пыли, и еще, еще, чтобы вся накопившаяся тяжесть осыпалась, как высохшая глина. Счастливо улыбнуться, размазывая капли по лицу. Выбрать трассу подлиннее /кстати, давно хотелось в МурмАнск/ и ловить дальнобоев, пропуская мимо иномарки с их замороченными владельцами. Оплачивать дорогу песнями /проверено: гитара за плечем лучший способ сразу расставить точки над i/.
Потому что уходить всегда легче. Легче, чем остаться.
И намного легче, чем поверить.


"С возрастом верить становится все трудней, - ответил я. - Примерно как жевать стертыми зубами. Мои зубы не стали циничнее или малодушнее. Они просто стерлись." /Х.Мураками/