Если лето 2004 года в моей памяти связано с запахом гаванских сигар, конопли, вкусом жвачки с черникой, ирланско-шотландской музыкой и песней Сукачёва "Колька", под которую я летал по ночному городу перед самым рассветом, то это лето всегда теперь будет вспоминаться с запахом горелой полыни и луговых трав, вкусом московской водки и под песню "Ветер свободы"...



Запах горелой полыни преследовал меня везде. И в Росиии, и в Крыму, даже на море.
Вообще сама идея ломануться туда возникла неожидано и не у меня, но пришло это предложение очень к месту. Как мне тогда казалось.... Рассмтривая теперь варианты развития событий, я понимаю что это не самый худший - но самый взрывной и провакационный. Именно то, что мне и нужно теперь. Мог бы пробалтаться 3 месяца под Можайском, в тихой, спокойной обстановке, отослав всех нахуй и насегда и бесследно исчезнув с ЛирЫ. Куда там...
Сама идея ехать без адреса, и почти не зная встречающих в лицо может показаться кому-либо безумной, но все альтернативные варианты... ладно, не будем об этом.
Итак, билет я приобрел плацкартный. О чем немало потом пожелел. Плацкартные вагоны - передвижная реклама авиакомпаний и даже автобусных перевозок. Из того что запомнилось мало-мальски приятного - ебанутая тульская девка, со своей тихой подругой (ужос шо вытваряли!) и пацан лет 7, который лепил из пластилина фигурки человека-паука и еще какой то гадости - потрясающей анатомической достоверности. Т.е. сначало всем казалось, что это у него игрушки пластиковые, из магазина, пока он им не начал головы отрывать и пределывать обратно - как и было. У парня явно исключительные способности...
Таможни почти что не было, зато был вокзал в Симферополе.
Приехали мы в 9 утра, солнце светило, как это бывает только на юге, здание белое, многочисленные туристы... Тут выяснилось что на Украине мой телефон не работает. Бреду по перрону, надеясь на мою зрительную память. Напрасно. Стадо схлынуло, стою как один из 3-х тополей на Плющихе, думаю, что хорошо бы найти телфонный пункт на вокзале, а заодно и поменять деньги...
Стою, никого не трогаю. Ко мне доёбываются два педрилы в такой цирковой форме, что вспоминаются сразу все мультфильмы где изображались бегемоты, а так же фильм "Гостья из будущего". Оказалась - транспортная милиция "незалежной". Тащут в мусорку, рады - шпиона поймали. Российского, а не Парагвайского какого-нибудь. Впрочим отпустили меня быстро...Пользуясь случаем передаю этим уёбкам и ахтунгам привет.
Посредством упомянутого вокзального телефона созваниваюсь с встречающими Ка-сан и Аваре-химе, нахожу их под башней. С часами. Результат двусторонней встречи - обе стороны в охуе. Аваре охуела настолько, что посадила меня не в ту маршрутку....
Симферополь город удивительный.
[640x480]
Первое, что меня поразило - реклама водки открытым текстом на огромных придорожных щитах - там это можно, оказывается.
Троллейбусы 60-х годов бегают до сих пор. Но как там ездят ??!! Это город автоманьяков, хуже наверное только в Бангла-Деш...Еще в первый день я не пожалел о том что приехал не своим ходом а на поезде. Потом, каждый день доводилось наблюдать не менее одной аварии, при том что ездил я там сравнительно мало. Аварии с завидной регулярностью происходили на одном и том же перекрестке, и кажется, в одно и тоже время...
Несмотря на выжившие троллейбусы, основной транспорт - маршрутки. Газелюги и их аналоги хрен знает какого производства, попадаются даже итальянские колымаги. По городу катают за одну гривну, до ближайшего моря можно доехать за 5.
Самая короткая дорога до моря - в Николаевку - около 40 километров. Газелюга летит туда 30 минут... Все перевозки на маршрутках контролируются татарской мафией, водилы тоже татары а то и вовсе не поймеш кто. Реальный эпизод - я кричу водиле: "у знака останови", он не понимает. Не понимает что такое знак. Пришлось орать:"тормози на повороте, сука". Это он, кажется понял...
Дорога на Николаевку - форменная магистраль смерти. Две полосы, бешенные люди за рулём, ярчайшее солнце, прекрасный, пахнущий горелой полынью воздух, почти полное отсутсвие поворотов с ограниченной видимостью - дорога прямая как стрела... Короче, лобовое столкновение неизбежно - это только вопрос времени. При обгоне, конечно. А если учесть, что медленнее 80 км/ч татрин не ездит, а для остальных 80 км/ч еще не скорость - всего за 5 гривен вы имеете русскую рулетку и билет в рай. Я всегда садился на самое переднее место, рядом с водителем, оно же как известно, самое опасное, но только когда ехал один. Втроем мы ездили в основном в самой задней части газелюги - это глубоко символично... Но когда я ехал на море один, играл по полной. Не везет мне в азартные игры...
[640x480]
Море в Николаевке, по утверждению местных, грязное. Сводить бы их куда-нибудь на Дербенёвку на затоны.... Ну, не знаю грязное - не грязное, но людей много. Много и уродов. Кого больше - хрен знает, статистика меня не увлекала. Увлекал меня Пушкин. За одну поездку сходу прочел "Бахчисарайский фонтан", на который в школе забил. Понял что в школе я был умнее чем сейчас.
Через 3-дня я знал город лучше чем тот, в котором живу. Я мог бы писать про необычную архитектуру, камень-ракушечник, из которого в Крыму строят всё - от небоскрёбов до сортиров, мощные бетонные дамбы, построенные для укрепления склонов, на которых стоят панельные дома, систему бетонных и стальных лесенок между ними, про местный "бродвей" в конце концов - но лучше иметь это перед глазами. Словами многого не добьёшся. Приличной камеры у меня не было. Но кое что я всё же снял, да вот отсканировать впадлу - для этого придется устанавливать и настраивать сканер.
[640x480]
Раз уж прочёл "Фонтан" - шкондыбай в Бахчисарай. Куда я и поехал на электричке. Правда попасть в неё мне удалось раза этак с третьего...
О, что это был за паравоз! В самую жару людей и татар набились полные вагоны. От открытых окон толку никакого - нет ветра. Дышать можно было мало-мальски только тогда, когда поезд шел. Но он всё больше стоял. Разогнался только ближе к Бахчисараю. Ехавший напротив татарченок крайне заинтересовался моим рюкзаком, даж спросил сколько он стоит. К чему бы это?
На станции Чистенькая в вагон зашли трое мужчин неизвестной национальности, татары ли, цигане, евреии - какая в конце концов разница... У каждого была скрипка. То, что они играли не поддаётся никакому описанию. До сих пор жалею, что не сориентировался и не врубил вовремя диктофон в мобиле на запись. Найти бы эту команду и организовать ей гастроли по России - небывалый успех гарантирован. Представьте себе, трио на скрипках играет нечто невообразимое, чего вы никогда не слышали раньше, и только ближе к финалу вы узнаете в этом главную тему сериала "Бандитский петербург"!. Я охренел настолько, что даже дал им 50 копеек, чего со мной обычно не бывает...
В Бахчисарае я, естественно, заблудился. Имеющиеся в наличии карты мало отличались от пачки "Беломорканала" по масштабу и достоверности. Тем не менне направление в конце концов удалось определить верно (чего вы хотите от города, где всего 2 улицы).
[640x480]
По дороге ко мне, как к знающему человеку, привязался какой-то турист из Таганрога, проходимец тот еще. Рассказал массу итересного о хождению по Крыму пешкодралом и пересечении границы Украины. В ханском дворце я от него наконец, отмазался - он встретился со своей группой. Я же двинул дальше, в пешерный город Чуфут-кале.
Навстречу попадались в основном какие-то ебанутые немцы и поляки. Дорога идет в ущелье, иногда скалы нависают прямо над ней, дома строят впритык к скале, в некоторых узких местах с трудом разъезжаются две легковушки. На одну из скал вконец охреневшие немцы-альпинисты забирались по веревкам. Непонятно только как веревку удалось закрепит на верху на отвесной скале.
Короче дальше Успенского монастыря я по этой дороге не дошел...
Ночью на станции Бахчисарай абсолютно нечего делать. Скормив станционному коту остатки йогуртов я попытлся приткнутся с книгой в зал ожидания - куда там - читать невозможно. Постоянно заходят месные уроды и начинают трепатся с касиршей на вечные темы, или, что еще хуже, заказывать билеты до Москвы. Акустика в зале достойна оперного театра. Свалил я на улицу, короче.
Поезда ходят примерно раз в 2 часа.
[640x480]
Электричка, на которой я возвращался была севастопольской. В ней ехали люди с моря. Валялись на лавочках вповалку, и никого это особо не напрягало. На "базу" вернулся без приключений, хотя и поздно. А это существенно, ибо в ебанутом городе Симферополе в 22:00 отключают воду, причем всю. Ни зубов не почистишь, ни чаю не выпьешь, не говоря о том чтобы просто руки помыть. Украине самое место в Евросоюзе.
Больше мне рассказывать впринципе не о чем. Как бежали ночью через толпу в Коктыбеле, подобно стаду слонов, чтобы попасть аакурат на последюю песню ебанутого джаз-фестиваля? Как пили пиво на постаменте памятника "первому танку, ворвавшемуся в город" ? Как давили ночью кошку на такси ? Как я чуть не угодил на ул. Розы Люксембург, д.27 ? Как я ховался по лесам и горам ? Как одна бабка похерила в автобусе 10 копеек и скандал шел всю дорогу до конечной ?
Кроме моря в Крыму имеет смысл побывать еще в горах, т.е. скорее холмах, и в лесах.
[640x480]
Вот только с кострами поакуратнее - трава вспыхивает как порох, так ничего не стоит спалить целый лес. Лучше экипироваться примусом на сжиженном газе, на крайняк бензиновым. И вообще, лучшее транспортное средство там - скутер. Бензин в Украине дорогущий, а скутер жерт мало - 1-2 литра на сотню, дожди идут редко, дороги вполне приличные. А на велике много не наездишь - сплошные горы, да и жарко - крутить педали особенно тяжело. Осматривать же удолбанные достопримечательности по-моему последнее дело - лучше заныкаться в лес. И подальше от Симферополя.
[640x480]
Вообще Симферополь - город с абсолютно сорванной башней. Вечером, когда идешь на турник поотрываться, выясняется что это не так-то просто - все лавочки вокруг заняты алкашами.Причем в любой день недели. А за цирковые представления между прочим платить полагается, да и нет у меня никакого желания делать что-либо при таком скоплении зрителей.
Под каждым кустом обязательна какая-нибудь влюбленна парочка. Город ебанутой вечной весны - и это в середине августа.
Днем все разговоры только о море. Это не правда, что месные не бывают там годами, как, скажем, питерцы не каждый день в Эрмитаж ходят. Только и слышишь:" А вот они вчера были на море". Или "Я завтра поеду в Николаевку". Или "Васька вчера на пляже чем-то отравился, лежит дома, поносом мучается".
Жара страшная, но кондиционеров в городе сравнительно мало. Хотя мне такая погода нравится. Про аварийность я уже писал. Следует еще отметить большое количество дешевых и качественных молдавских вин, местных дынь и арбузов. Водки не хотелось вообще. Странное дело, в этом городе мне даже не хотелось дратся, хотя сегодя когда я пишу это , днём чуть не отмудохал двух человек. Правда мои деструктивные желания реализуются достаточно редко - вовремя останавливаюсь, но сам факт, конечно, интересен - там вообще желания не возникало.
Общее впечатление таково - каждая возможность компенсировалась соответствующей контрподлянкой. Было бы это в России...
Никогда я больше не поеду из России никуда, кроме Южной Америки, разве что. Впрочим - никогда. Никогда.
Обратно я ехал уже в СВ, наученный горьким плацкартным опытом. Всю дорогу выпивал и читал какую-то газету по тюремной тематике, которая бросилась мне в глаза еще в Симферополе, изданную как оказалось, в Питере. От судьбы не уйдешь.
[640x480]
Обращаясь к принимающей стороне, хотелось бы отметить, что есть вещи, за котрые среди блатных в общем-то убивают. И без всяких предупреждений.
Но мы же с вами культурные люди.