ах-ах-ах!! я умиляюсь своему главному редактору!

вчера в инете случайно нашла сайт, посвящённый гонзо-журналистике. собственно, нашла первый журнал, который публикует материалы в этом направлении. ржа и и икая от удовольствия ((с) by Ze'ev Fraiman), я весь вечер читала и перечитывала материалы на том сайте. смотрю - раздел "контакты". зашла. так чёт какая-то фигня написана по поводу того, что набор авторов и т.п., типа можно прислать свои материалы. думаю,  пофиг. и отправила материал про Ночь музея.
ух ты, ёпты...
заоодно и главреду своему отправила. всё-таки подобные материалы я не рискую без его разрешения выкладывать. признаюсь, не ожидала... конечно, он его немножечно изменил, выкинув самый смак, но разместил. эх!! ну да ладно... для нашего и так сойдёт.
 
ну а редакция  гонзо-журнала порадовала ответом:

"Добрый день (утро? ночь? вечер?)
Спасибо за отзыв. Нам на него насрать, но
все же )))
А если серьезно, то может будешь
публиковаться на нашем сайте? Если
согласна, то надо немного переделать
твое творение.
Я бы сделал статью более жесткой,
огненной что-ли. Добавить побольше
аналитики по поводу ситуации. Больше
рассуждений. Думаю, небольшие
косметические штрихи улучшат ситуацию.
с уважением." 

вот ведь оно как)) кому помягче, кому пожёстче)))) ну, так и должно быть.
в общем, чуть ниже тот самый материал. не редактированный. версия для Пензы-Онлайн тут: http://penza-online.ru/news.21980.htm
кому интересно, может сравнить.

НОЧЬ МУЗЕЯ. ЛИ?

Нет, вообще-то, конечно, Ночь музея был моим любимым праздником, ибо собирались только нужные люди и занимались нужными делами. Например, накрывали стол и дружно гоняли чаи за душевной беседой. Естественно, до этого организовывалось какое-нибудь авангардное представление во главе с участниками художественной студии, которая находится в музее. Всегда праздник этот проходил как-то таинственно и даже загадочно. И, несмотря на мой уже не молодой (по папиным словам) возраст, я очаровывалась в ту ночь как несмышлёное дитя… И вот наступил 2009 год. Кризис, ё-моё. Видимо, в эпоху экономических запоров страдает от диареи только человеческий мозг, извергая нескончаемые потоки зловонных идиотизмов. Сижу дома, сижу в аське. Вечер не предвещает ничего интересного, да и погодка на редкость паршивая. Думаю, jobну-ка я материальчик про вечеринку. А тут откуда ни возьмись – сообщение. «В музей идёшь?» - «А чё там?» - «Ночь. Для администрации. Но тебе-то везде двери открыты. Корочкой махнёшь и welcome !!».   Да не вопрос. Одевшись со скоростью раздевания перед половым актом, я говорю маме: «Ушла в музей». «На всю ночь?!» - в очередной раз приходя в ступор от возможности моего ночного невозвращения, спросила она. «Посмотрим. Побуду, пока не выгонят…». Иду на остановку. Думаю: «Какого чёрта Ночь музея превращают в вакханалию для кабанов?» Не жалея последних грошей, добираюсь на маршрутке, надо ж успеть со всеми почестями ввалиться. Ощущение того, что мне там не понравится, было уже тогда, когда сообщили, что Ночь музея будет проходить не в любимом, а в краеведческом. «Ну, чёрт с вами. Отмыли бабла на этом замке, теперь сами же себе там праздник устроили».   21.00 по Москве, дождь, холод собачий.   Подхожу. «А вы участница?» - изумлённо глядя на мой не совсем классический стиль одежды, спрашивает тётенька на входе. Видимо, почётные гости, по её представлению, так выглядеть не могут. А у таких, как я, наверняка, трава по карманам рассыпана. Ну-ну. «Нет. Я - пресса», - небрежно махнув распечатанным на принтере (зато со всеми печатями) удо, лениво говорю я, будто мой приход надо вообще расценивать как одолжение. «Пресса?!» - чуть ли не подпрыгивает, икая от счастья, тётенька. – «Проходите, проходите!» Выйдя к открытой концертной площадке, я, значит, вижу такую картину: куча пингвинов в отглаженных костюмах, пухлые тётки в блестящих сорочках и химией на голове, ну и мои неформальные друзья, особняком стоящие от нашего провинциального бомонда. Те самые художники, которые привыкли каждый год творить чудеса для жителей города в эту волшебную Ночь музея… «Чё стоите-то? Не холодно?» - изумлённо, несколько нахально, спрашиваю я их, заценив костюмы. «Да сейчас уже начнётся. Терпимо», - отвечают они безликим голосом. «Ну, удачи вам!» Они стали постепенно разбредаться по сцене, я – осматривать оформление. «Нам вместе 50!» и две фотки наших музеев. «Ах, как трогательно», - почти пускаю скупую слезу   от уважения к почётному возрасту. Неподалёку от меня суетится подруга, которая на тот вечер замещала режиссёра-постановщика действа моих друзей-художников. «Слушай», - спрашиваю я, - «а какого чёрта весь этот цирк?» - пингвинов становилось всё больше и больше, прямо как у Анатоля Франца. «Ну, как тебе объяснить? Понимаешь, наш музей хотят закрывать. У нас в студии-то сейчас войны идут за лист А4, ибо финансирования нет. Вот и собрали показать, какие мы хорошие и как важно сохранить музей». «Я тя умоляю! Да им важнее закрыть к чертям собачьим эту избу-читальню и, как и прежде, замутить в этом здании баню. Ты прикинь, сколько можно будет там выжрать пива! Это ж золотые горы!» Она ничего не ответила, только хмыкнула. Опять я все мечты приземлила. А тем временем пингвины расселись по лавкам. Кого здесь только не было! Доблестные чины! Пока мои друзья изображали на сцене какое-то действие, эти, в пиджаках, дружелюбно пожимали друг другу руки, протягивая их аж через несколько рядов. По моей прямой мозге суетливо бежит мыслишка: «Ну, вот. Теперь видно, кто кого подставит». А вообще-то, конечно, все такие довольные сидели. Одна я, на отшибе, в предвкушении, сижу с ехидной рожей. Друзья уходят со сцены. Выплывают сначала груди (всё по законам отечественного кинематографа), потом подтягивается седалищная кость с тяжёлым грузом вокруг. Тётька-ведущая так по-совковому торжественно объявляет: «Приветствуем, то-сё и всё такое» (простите за вольное переложение). Времени уже десятый час. Смотрю, выпрыгивают на сцену девчонки лет по 12-13 в коротких юбках, сверкая перед нахальными мордами своими трусиками и обнажая свеженькие ножки. «Ну», - думаю, - «вот это даааааа… На улице 10 градусов, дождь льёт, а детей погнали причинные места студить». Тут я совершенно случайно поворачиваюсь   градусов на 90 и вижу, что в трёх шагах от меня стоит достопочтеннейший глава города. Слегонца пошатываясь. «Ха-ха! А вот и виновник торжества!» Ребята с ухмылкой смотрят на меня: «А он тут при чём?». «Ямщик, не гони лошадей! Всему своё время!» Девочки наконец-то отпрыгали всю свою программу. По сцене опять поплыли они… Размера пятого. Тётька начала верещать: «Россия!! <…быстрая прокрутка…> На нашей земле, исконно славянской… жил и живёт великий русский народ!!» Сия проникновенная речь была подводкой к номеру русского народного хора девочек лет 14. «Твою ж мать!» - невольно вырвалось у меня, как только девочки полукругом выстроились на сцене. – «Вот вы мне скажите, какая к чёрту славянская земля? Какой нафиг русский народ? Да здесь исторически одни татары да мордва с чувашами жили, живут и будут жить! Не подумайте, что я страдаю национализмом, мне-то с моей намешенной кровью об этом вообще грех говорить, но вы просто посмотрите на этих пряничков!» Все девчонки, как одна, небольшого роста, массивного телосложения, и, простите, но это вовсе не обзывательство, с исконно мордовскими чертами лица. Хорошо, пара из них – с татарскими. «А ещё краеведческий музей… Тьфу ты, чёрт!» «Да ладно тебе! Тут же лишнее слово все боятся сказать, как бы кого не обидеть!» «По мне, так я бы с удовольствием посмотрела на девчонок в татарских или мордовских костюмах и послушала песни этих народностей, чем сквозь слёзы возмущения смотреть на этот цирк!» А тем временем вершитель судеб продолжает стоять рядом со мной и обниматься со всеми проходящими пингвинами. Опять. Этого момента уже прямо-таки жду, затаив дыхание… На них, как на воздушных шарах, на сцену прилетет тётька. Кстати, дядька с ней тоже весь концерт вёл, но зачем ему уделять внимание, если у неё есть – они?! И тут началось… Стали вручать подарки тем, кто стоял у истоков основания музеев нашего городишки. Выражались благодарности и всё такое.   Та-да-да-дам-та-дам!! Будто предугадывая слова ведущих, я напускаю на себя торжествующий вид, якобы «ну, что я говорила?!», и вместе с ними слово в слово: «…и, конечно же, мы всем обязаны N . N . за то, что наши музеи существуют и по сей день!» Ребята разразились дружным хохотом. «А вы ещё не верили! Да тут же невооружённым глазом видно, что у всех языки уже коричневыми стали. Зато ему теперь банька точно не нужна…» После вручения наград всем имеющим отношение, стали вручать подарок руководству музеев. На сцену вышел пингвин, отвечающий за социальную жизнь города (вот уж каким образом он добился такой должности, я могу только догадываться, видимо пометка «стоит на учёте в милиции» ещё с детских лет до сих пор играет на руку. И на карман…). «…торжественно вручаю музеям 280 тысяч рублей!!» «Йо-го-го, ребятки!! Теперь осталось узнать, куда пойдут эти денюжки. Только вот, думаю, ваши войны за бумажки на этом не закончатся…»   - говорю я и выхожу с праздничка. Н-да… развеялась.