Пустые заговорщики.Уже такое тонкое,хрупкое утро подбирается к моим пропитанным дедушкиными сказками рукам.Клубы горячего дыма поднимаются к деревянным балкам потолка.О,как же ты Настасья нравишься самой себе в отражении темного окна.Вишневый табак прилипает к языку,моя голова идёт круг-ом от этой размеренной на кусочки ночи и бессильных косых глаз.Усатые троллейбусы уже бродят по холодным улицам.Ржавое горло хрипит,откашливая тяжелые дозы никотина.Люблю истории про курящих.Все ложатся спать.Одинокий троллейбус.Одинокий водитель.Одинокое небо.
О,глупое создание взрослости,Моя игра в писателя.Вся кухня уже пропиталась месивом моих дежа-вю.Мой мужчина-кот,нехотя получает порцию позволенных ласок.Мурлычит.Выпрыгивает из рук и застывает неоновой полоской в кухонном дыму.Тихо шуршит подушка в ухо ватными внутренностями.Скрипят тяжелые легкие.Нога к ноге.Рука в руке.Солнце проснулось-я засыпаю.Знаю-в 7.50 погаснут все желтовато-оранжевые уличные лампочки на массивных столбах...всё.До свидания,солнце. Держу в ладошке твой лучик и засыпаю мёртвым с н о м-м-м-м-м-м.