Здесь только и разговоров, что о снеге. Как он бесконечен этой весной. О метели и пробке, в которую они попали из-за снегопада. О том, как снежинки, тая на ресницах, становятся прозрачными, как слеза. И почувствовали, как снег впитал их тепло в себя, и холод был укрощён, и тепло уже согрело капельку воды, так недавно бывшую крошечным кристаллом льда. А ты?... Что ты им скажешь? Ведь ты ни разу не пробирался по сугробам домой и не протаптывал кому-то тропинку. Здесь, в Конце Марта, тебя окрестят лохом.