по линии и став одним, текла патока, к рукам она прилипала и не отдавала, и связовала, и ранила. в глазах остановился один миг, один раз он улыбнулся, когда сам был маленькой птицей. парившей птицей где-то далеко в небе, тогда... он разбился, его кровь перемешалась с землёй, и оставляла следы, она оставляла везде свои грязный кровавые следы. никто, никогда не видел столько много крови. она заливала все этажи, она была рекой. разве может быть столько много крови от такого маленького существа. улыбавшись он приблизился к краю. закрыв глаза, он шагнул назад. и вскоре ощутил, что перестаёт узнавать людей. он мечтал взлететь, шаг вперёд. он должен понять, какой ему нужен шаг. что? зачем что-то решать. в кровь. обратно в кровь и забыть навсегда небо. или вперёд и упасть, упасть так, что бы встать он смог, только тогда, когда вновь увидит глаза. в свои глаза, почерневшие пропасти, давно выгнившие две ужасные дыры. из них текла кровь. в этой крови утонула мечта и она подбиралась к его горлу. ему было всёравно, он хотел узнать только одно, почему он всегда убивал весну. он своими грязными руками душил её и она дохла, а он только смеялся и видел чёрный угол. он убил. он убил. он убил. он убил, кончилась и потекла жидкость, напоминающая память. она была такой же чёрной как и вся его ёбаная жизнь.
[359x525]