«Каждый смеётся в своё время… Последнему просто не становится обидно»

Я всматривался в его изъеденные временем черты, силясь запомнить их, выжечь на сетчатке глаз… Каждую полную веков бесконечной тоски морщину иссушенного лица, каждую седую льдинку на дне тусклых безжизненных глаз…
Глаз, в которых нет моего отражения.
Он слишком хорошо знает меня… чтобы видеть.
В его глазах я - погасшая точка… в паутине своего мгновения.
…На хрустальной снежинке жизни.
…Кажется, я улыбаюсь. В этом мире нет чувств… и не может быть уверенности. Лишь холодная определённость с лицом, которого я никогда не знал. И надеюсь не узнать…
…Нет… Старец не терпит надежд, а значит, я обманываю… Сегодня… Себя...
Здесь…
Где нет часов… и золотых крупиц текучего времени…
Для вечности и золото - пыль.
Для тлена и пыль - золото…
Времени нет… Но не для меня…
Для меня оно есть… время моего выбора…
Который он знает…
…Ни одной интриги… ни каких интриг…
Я согласен.
Он не любит плавных переходов. Сырой осенний воздух касается лица порывом. Забирая последнее, что осталось от встречи... ступор. Я всё же украл твой образ, старец…
Или же я придумал его?
Можно ли верить себе?
Можно ли верить чувству, что мир расчертили квадратами, а где-то за границами зрения к тебе уже потянулась сухая рука Судьбы..?