Вот одно из писем на которое не дашь ответ.
Обдели и его вниманием.
Ведь я спрашивал -
Оно совсем не против.

Это то письмо, что не имеет адресата.
Строчки здесь просто гуляют, они в твоих глазах.
Как слова многих людей.
Знаешь, они пускают их в воздух.
А те, что бросают слова в человека, говорят совсем не то, что нам нужно.
Лучше бы словами они разрезали воздух.
Это, может быть, красиво.

Есть поэты, что на словах как на качелях.
Их песни двойственны, просты и мелодичны.
Моррисон и Кобэйн, только все мертвы.
Качели пусты, но как по инерции, ещё ходят на плёнках.
Одинокие как маятник, я слышу как он опускается.
Может скоро, он перережет и мои чувства.
Только не забыть бы об этом.

Голубое блюдце для желтой луны.
Хочешь, остудим в нём наш чай? Приходи!
Вниз по улице и вдоль своих снов.
Что-то не так. Да, что-то определенно не восвояси.

Когда ты приходишь сюда, и делишься со всеми этим.
Я всегда с чужой стороны этих лезвий.
Протяни меня через ночь.
Каждый здесь - ловец пыли, особенно если работает над головой.

Дух чайных листьев сказал мне,
Что смысл всюду растворен в словах,
Но чай не крепкий,
Он как пьяный взгляд.