Мне надоело думать о тебе. я стараюсь. честно. думаешь мне легко даются разговоры с тобой. ни фига. я тоже человек. у меня свои мысли, свои чувства, и если бы ты знал все, ты бы меня точно не понял...
но сейчас о другом...мне больно. мне больно с тобой общаться.
я ведь не сделала тебе ничего плохого. и не хотела. хотела просто быть другом. да и ничего не хотела я, на самом деле. просто общалась с тобой, потому что мне это нравилось... и я не виновата ведь, что так все получилось...
да и как получилось? какая это любовь, когда ты теперь злой на меня и пытаешься только больно сделать. и как ты не убеждай меня в том, что все не так - так, я знаю, я чувствую. тебе хочется меня обидеть, задеть, отомстить невниманием...

Я о тебе совсем по-другому думала раньше...так ты себя проявил за последнии дни...бред...
любовь, это когда ты говоришь человеку об этом через 50 лет, а это влюбленность не более, и она проходит, быстро проходит...если не накручивать. а ты сам себя накручиваешь...и не виновата я, правда.
сначала я извинялась, наверно и было за что...а сейчас просто негатив уже какой-то пошел. ты меня обижаешь, и мне плохо...и я уже сама начинаю злиться на тебя...
придумал хороший способ - спастись бегством. я же говорю, ребенок. пусть тебя злит. я просто так говорю,Ю потому что так вижу... капризный, маленький ребенок, которому не купили игрушку...все это несерьезно. извини. ты прочтешь и может, не захочешь совсем со мной общаться...простьи. я просто слишком долго держала все в себе,. а мне тоже больно. тоже. прости...