Мать привезла в больницу мою старую, изрядно исхудавшую, записную книжку. Утратившую множество, вырванных с мясом, страниц. Вероятно, они хранили память о том, чего, по её мнению, никогда не было, ведь никто не любит вспоминать свои неблаговидные поступки. Если можно было бы так же редактировать мою память...
Красный переплет сохранил кучу , несуществующих ныне, адресов, множество ничего не значащих сегодня имен, которые были моей жизнью много лет назад. Сохранилось одно, моё, накрест перечёркнутое, стихотворение. Я ли его зачеркнула, посчитав слишком примитивным, или может мать, теперь сказать сложно. Все мои записи, стихи и фото остались в квартире, из которой меня выставили шестнадцать лет назад. От тех времён осталось только это стихотворение.
А я откладываю жить:
Стихи писать, тебя любить,
Гостей встречать, грустить, молчать,
И другу душу облегчать.

А я откладываю петь,
Читать, кричать, в глаза смотреть,
И на природе поскучать,
И солнце по утрам встречать.

Работа - дом. Работа - дом.
Я по утрам встаю с трудом.
Автобус, а потом метро,
А солнце щурится хитро...

Но я откладываю жить,
Ведь надо в магазин сходить,
Убрать, напомнить, постирать.
В висках стучит" не опаздать"

И ждут меня: закат, рассвет,
Сто радостей и тыща бед,
Весна, свобода и друзья,
Но всё откладываю я.

Ждёт небо тёмное в окне.
И ты не помнишь обо мне.