Чувства похожи на бутон розы.
Из маленькой, еле заметной почки он, постепенно набирая силу и меняя очертания, превращаются в совершенный, законченный по форме и размеру бутон. На него приятно смотреть, он радует глаз и согревает сердце. Но век у бутона не долог. Он раскрывается. Сначала внешние лепестки красиво опускаются, показывая бархатистую внутреннюю поверхность. Это еще красиво, еще не бросаются в глаза коричневая кромка гниющего цветка. Один за другим лепестки выворачиваются наизнанку. Будто из воска застывает распустившаяся роза. Несколько дней или даже недель мы еще наслаждаемся этой застывшей, томной красотой. Мы познаем совершенство.
А потом выбрасываем в мусорное ведро то, что когда-то было прекрасным цветком. На склизкой ободранной (чтобы дольше простояла роза) ножке, болтаются остатки лепестков. Смятые, жухлые, вялые. Странно, но на ночь, перед сном, мы еще любовались им, а встали утром – из вазочки несет гнилью, а цветок завял. Лепестки опали или вовсе отвалились. Смешные лохмотья на подгнившей корявой ножке.
И ничто уже не сможет вернуть очарование тех минут, когда бутон только набирал силу. Мы едва помним о них. Роза завяла, и мы выбрасываем её без сожаления.