Пожалейте меня люди добрые. Тут душно. Психологически и температурно… не спасает ни кондиционер… ни работа. Мозги стопорятся и плавятся,… проснулся в час дня (по-местному, по Москве – 15 00 что ли). Невыспался…всю ночь болтал с америкосом … (привет Бенджи!!! :) Выпил мазутного кофе и пошел гулять. Естесссно по причине дураебства забил на всякие Башни и Поля…так тихо, мирно прогулялся по парижским улочкам. Покатался на метро. Уехал подальше от центра. Экзотика. Мусор на тротуарах, собачьи какашки на газонах….и запахло знаете ли домом, родиной…я плакалъ. Учил милую официанточку говорить по-русски…особо хорошо у нее получается фраза «Ебаный в рот», главным образом из-за грассирования…звучит примерно так «ЙОБАНЫЙГРРРОТ»…она забавная… а я умираю здесь…домой хочу. Париж – не мой город, он меня гнетет также как Петербург. Построенный на костях, выношенный бунтом, политый кровью собственных повелителей. Это не по мне. Это не для меня. Да и друзей у меня тут нет. А город это прежде всего люди. Моих людей тут нет.
Самый нужный мне человек сейчас в России, изучает книги по консервированию, солит грибы на зиму, и требует от меня, привезти ему из Парижа берет…хоть на художника будет похож. Пора заканчивать. Завтра в Россию. И пусть все идут стройными рядами на хуй. Мне здесь надоело. «Достоевский умер. – Сказала гражданка, но как-то не очень уверенно. – Протестую!- горячо воскликнул Бегемот – Достоевский Бессмертен!» (С) Булгаков. «Мастер и Маргарита»