Настроение сейчас - Мечтательное.....

Каждый, думаю, помнит ощущение детства.
Большие, темные, крадущиеся тени за полуприкрытой дверью кажутся страшными чудовищами.
Скрип половиц – таинственным шепотом.
А темнота по сути своей – пристанищем темных сил.
У каждого свои детские страхи. Помню, куклы с их стеклянными глазами вызывали у меня панический ужас. Укладываясь спать ночью, я прижимала крепче к себе плюшевого ежика, который подарил мне (сделал сам!) отец, когда мне было года четыре, и я валялась в очередном болезненном бреду. Ежик этот, вернее, его иголки, сделанные из жесткой шерсти животного, вскоре осыпались… Затем шептала, закрыв глаза, молитву, просила уберечь меня от их пустых прозрачных кукольных глаз. А чуть позже, поджав по себя коленки, прятала ноги под теплым, шерстяным, кусачим одеялом и прислушивалась к ночным шорохам, жмурилась от страха, когда где-то раздавался тихий шумок. Долго лежала, придумывая истории, истории, полные чудного ощущения сказки, волшебства. Мечтала заполучить в свои руки волшебный порошок, чтобы подняться в воздух и летать, мечтала стать хоть на несколько мгновений кошкой и побегать по мокрым ночным крышам.
Шептала в темноте ночи тихие, понятные только мне слова, обращенные к теням на потолке, дорожке света на занавеске, зажмурившись, рассказывала им все свои желания, надежды, страхи, просила о помощи....
Ощущение это, ощущение тайны, оставалось со мной долго. Его подкрепляли мои частые болезни, особенно в зимние месяцы. Поднималась высокая температура, я теряла всякий контакт с внешним миром. И тогда приходила она… сказка. Беспричинно без спроса врывалась в мою жизнь и устанавливала там свои пусть временные, но права. Можно назвать это бредом. Я называю это чудом….
Первая книга, принесшая с собой нереальные мечты о нереальном – Хроники Амбера, прочитанные мной в классе шестом. Туманные высоты Истинного Мира, путанные тени его отражений. Ворожили, притягивали. Книга по сути своей всегда завлекала меня, уносила прочь в свой, понятный только мне и его героям мир, заставляла плакать, смеяться, долгими часами думать, размышлять, мечтать….
А время шло. Появились свои, как их называют, «взрослые» проблемы, разрушающие напрочь всякую сказку. Но я не поддалась им – я не стала более собранной, чтобы решать эти проблемы, я не посвятила им свое свободное и несвободное время. Я попросту стала растерянной. Все так же проводила часы, зачитываясь Барбарой Хембли и ее прекрасными драконами, Джорджем Мартином и его дворцовыми интригами…. Сказка не ушла. Но ее давила прочь жизненная суета.
И сказки стало не хватать.
Возможно, для кого-то это не проблема – ведь и так непросто жить в нашем реальном мире, так зачем придумывать себе другие?
Но сказка уходила от меня. Я остро переживала потерю, будто теряла близкого родственника, наблюдала со стороны за его увяданием, но не могла ничего поделать….
А вскоре я стала и меньше читать… почти поддалась людской вечной суете.
Почти.

Чарльз де Линт. Наконец, я добралась да него. Писатель. Сочетает в себе реальное и нереальное. Помогает вернуться… если не в сказку, но так плотно подобраться к ней…. Читая, ощущала дрожь в ослабевших коленках.
Закуталась в одеяло, подвинула ближе лампу…
«…Истории – это всего лишь истории. Они предназначены для того, чтобы развлекать и поучать, заставлять смеяться и плакать, но только те из них, которые хоть чего-нибудь стоят, пробуждают в нашей душе отклик, не стихающий и после того, как перевернута последняя страница…» - говорит Чародей де Линта.
Истинно так. Его книга, а точнее сборник переплетенных между собой историй, «Городские легенды», это чудо. На страницах его книги – грезы его героев, Джилли, Софии, Кристи… даже самого города, порожденные неуемным желанием оказаться, пусть ненадолго, в сказке. Писатель делает им шикарный подарок – все его герои так или иначе соприкасаются с чудом. Кто как может. Кто как способен…
«…Тот мир, который мы знаем, существует в основном в силу привычки. Просто мы договорились считать, что он состоит из определенных вещей… заодно нам сообщили, что гномов, леших и ему подобных просто нет, и вот результат: мы их не видим, не можем увидеть…»
«… - Так как же… как же человеку… как же мне научиться видеть мир таким, какой он в действительности есть?
- Это не просто, - ответил волшебник. – Прежде всего надо знать, что именно ты ищешь, иначе никогда не найдешь, вот в чем дело…»
Пока читала, иногда оглядывалась через плечо, будто могла увидеть там кого-то, заодно спрятала глубже свои ноги – вдруг они приглянутся злым скокинам? Перелистывала страницу за страницей, понимала, что глубже погружаюсь в созданный де Линтом мир. Вдруг, действительно, там за окном прячутся от людских глаз смеющиеся греммины, злые бугеры, добродушные круглые люди?
Моя мать осилила лишь пару рассказов, а позже призналась, что уже ценит свой покой превыше душевных полудетских терзаний. Она отказалась принять в себя волшебство книги. Призналась – не в силах.
Книга возобновила все мои давно утерянные детские страхи, признаюсь, боюсь теперь временами показать нос из-под одеяла. Но сижу сейчас – улыбаюсь. Ведь вместе с тем книга вернула ощущение детства…

«…В то же время, если принимать в расчет общественное мнение, то придется признать, что такие, как Гун – всего лишь продукт воспаленной писательской фантазии, литературный прием, художественное изображение того, чему нет места в известном нам мире…»