Я не люблю писать стихов,
И зря марать бумагу,
Пить нервно кофе и курить
Но сука жизнь сама моей рукой выводит строчки

До боли все избито, точки точки точки...
И километры слов съедает суета
Все изнутри, изъянами ошибок и пробелов
Изъедено, забыто, все без слов!

Как моль в комоде старом ест пальто
Вдруг ем друзей, подруг, а вдруг..
Я болен! И волен делать что хочу
Ведь мне совсем чуть-чуть еще осталось.

И дождь на улице мне не дает уснуть
Он лишь баюкает, но все равно тревогу не прогонит
Он тоже ведь не любит против воли
Но жить, увы, способен только так.