Никто не знает, а кто знает, тот не помнит, откуда взялось и куда ведет это странное и пространное понятие — Время. Дело не в разбрасываемых и вновь собираемых камнях. Мы рождаемся и умираем, а Время остается. И наше время в этом громадном понятии Времени вообще — просто ничто. Книги, дошедшие до современников, вряд ли смогут выразить тиканье часов, пульсом стучащее в голове рождающегося и льдом застывающее в сердце умирающего. Все это так. Но внезапно на экране внутреннего зрения начинает крутить свои удивитель-ные пленки нестареющий киномеханик по имени Память… Все когда-то было, неважно с кем, почему, зачем… Приходит понимание непонятого и восприятие невоспринятого. Услышав голос в душе, просыпаются ясные и простые строч-ки….

Чем же они ее задели? Какая-то странная тоска проникла в грудь и не желала уходить ни под каким предлогом. Кто Он? Ей захотелось увидеть его любой це-ной. Она смутно понимала, что рискует увлечься этим чувством. Понимала и то, что не увлечься им тоже не может. Как быть? Написать письмо? Но как его передать… Нет, пожалуй, лучше поговорить. Она даже не помнила, как Он вы-глядит, но зато очень хорошо представляла его красивые умные глаза, его гип-нотизирующий взгляд…

Как ни удивительно это покажется, но найти человека в столице не бог весть какая проблема потому, что в большом городе много людей и им тесно в этом самом городе…

Они встретились ... Долго говорили, гуляли и, сами того не замечая, оказались в объятьях друг друга. Он поцеловал ее в гу-бы. Голова закружилась, и чарующая слабость растеклась по всему телу…

Она почему-то вспомнила школу, точнее, романтику первой дружбы и первой любви. Ей показалось, что все вернулось назад и даже время как-то останови-лось в золотых кленовых листьях, которые на миг перестали танцевать, падая с небес на землю…

Романтика, помноженная на мысли о прожитом, всегда рождает странное чувство по имени Печаль.

И Она вновь услышала стихи…

Кружит кленовый лист. В парке звучит рояль…
Кто же из нас артист — я иль моя печаль?
Боже, как хочется жить. Жить, не выживать.
Боже, как хочется шить. Шить, а не расшивать.
Смотрит рассвет в окно. Спит на траве роса,
Что моим снам дано — немощь иль голоса?
Боже, как хочется плыть. Плыть, не уплывать.
Боже, как хочется быть. Быть, а не отбывать.
Маятник мир везде делит на «так» и «тик»,
Сколько моей звезде — тысяча или миг?
Боже, дай силы греть. Греть, а не согревать.
Боже, дай силы петь. Петь, а не отпевать.
Спит на березках грусть. Сладок их сон весной.
Кем одинока Русь — осенью или мной?
Боже, как хочется знать. Знать, не познавать.
Боже, как хочется дать. Дать, а не отдавать.
Кружит кленовый лист. В парке звучит рояль…
Кто же из нас артист — я иль моя печаль?