Руки пахли краской, дымом, а ещё – забытыми бесполезными вещами. Так пахнет обычно в пустых квартирах, если хозяева все умерли или уехали очень-очень надолго. Неживой запах.

Точным, как ржавые часы, движением беру с пола кассету. Не то. Всё не то и не так и даже совсем не эдак, мимо, мимо, промах… Вторая кассета. Здравствуйте, Игорь Фёдорович. Как жизнь ваша, как музыка? Говно? Всё говно, всё равно, темно и несказанно, как фото с засвеченного негатива. Кто-то сказал бы «как в жопе у негра», кто-то просто покрутил бы пальцем у виска, проходя мимо.

Опять мимо. Только нестерпимо воняет трупами. Да, точно, в коридоре пахнет трупами. Самыми обыкновенными, банальными такими трупами. Значит, это я. А то я даже испугалась. А так – фигня. Прорвёмся.


Хельга Петрова, зима 2002-2003