Я разучилась радоваться жизни.
Мне легче забраться под одеяло, спрятавшись от всех,
и тихонько плакать, добивая себя депрессивными композициями типа Дельфина и Placebo,
мне легче уйти, чем остаться и что-то изменить,
пойти шляться по городу страдая от одиночества и никому_не_нужности,
мне легче полюбить, чем понять, что меня любят,
страдать от недостказанности и подозрений,
всякой гадости, что лезет и лезет мне в голову, будто бы откликаясь на неслышимый призыв подсознания:
"Приходи и сделай мне больно,
так, чтоб слезы из глаз,
так, чтоб сердце ёкнуло и остановилось,
так, чтобы кровь в жилах застыла,
так, чтобы..."
Добить себя, не сдерживая обещаний, чтобы совесть глодала изнутри -
о, да, это вполне в моем стиле.
Сказать "нет", несмотря на то, что на самом деле "да",
и мучить себя сожалениями,
что еще?
внушить себе, что все хреново, в истерике биться головой об стену, отбивая последние оставшиеся серые клеточки...
и никакого самоубийства.
слишком просто.