Я — случайный поэт с улицы,
занесённый цыганским ветром.
Моё слово легко забудется,
когда я уйду за рассветом:
отблестит пылинками в воздухе,
оттанцует на сквозняке.
Не сверкать ему между звёздами
и кольцом на руке.
Потеряют серверы данные
и тетрадки истлеют в прах.
Что останется? Камень с датами
и на нём — света игра,
да мелодии — в записи — звонкие
на забытые всеми строки,
да цыганка споёт ребёнку
о небесной дороге.