Снег снова забыл про меня, и очищать всё_это некому. Единственное, что здесь напоминает мне о том, что у меня в руках нить, связывающая с Миром и Сказкой - это синее-синее небо, какое бывает только летом - высоко в горах, между соснами, пахнущее костром, песнями под гитару и полетом - и зимой - между крышами домов с воображаемыми дымящимися трубами и голыми ветками деревьев.

Я безумно устала от метро, а еще - от усталости от ничего-на-самом-деле-неделания. Фильтр высказываний и смеха отключился - возможно, что его просто что-то напрочь вышибло, ха-ха). Моя настоящая часть явно не совершает ежедневные поездки в университет, а только и делает, что думает о Цветаевой и ищет щемящую правду зачем-то в романах Барикко.

А еще у моего нежного гипсового представителя южных славян взгляд синих раскрашенных глаз - это та живая кукла - все грустнее и все кукольнее.

Вчера я очень долго не могла себя собрать. Причем - о, как это в моем недухе! - я убивалась по тому, к чему пришла из-за бездествия, продолжая бездействовать. Я бессовестна.

На этой печальной ноте я ушла от своей живущей половины и пошла искать новые порталы туда, где бессовестным, но честолюбивым и обостренно страдающим живется особенно хорошо.