Странное ощущение. Пусто. Этот ветер все-таки выдул из меня всё лишнее... и не только. Не знаю, что именно он забрал, но... пусто.

Нет сил ни о чем думать. Остались только чувства... в ограниченных, но все еще опасных для здоровья дозах. Я отгораживаюсь от всего, я прячусь - да, прячусь. Никто не тронет моего покоя - только мои же воспоминания и основанные на них эмоции.

Да, должно быть, я не борюсь. Не цепляюсь когтями, не вгрызаюсь, не кричу - только беспомощно корчусь на полу, пока те, кто даже не хотят попытаться подумать обо мне, хотя столько раз обещали, снова и снова счастливы, и медленно застывает и темнеет моя кровь. Да, я должна сейчас же встать и отказаться от своих слов, возненавидеть их и заставить любить меня. Но я только прячусь и тихонько улыбаюсь осознанию неизбежного.

Я все еще надеюсь, что что-то придет на замену вырванному. А оно придет. Это будет еще один скачок. Не знаю, как я смогу это сделать, но я смогу. Только уже без тех, кто помог мне совершить прошлый переход. Смогу. В этом весь смысл...

Мои старые друзья не приходят ко мне. Даже настолько старые, как Черный Человек и Осень. Маленький томик Цветаевой  больше не может ничего со мной сделать: он уже посадил в эту белую землю всё, что мог дать ей. Но это не значит... да, не значит.

Ничто и ничего не означает. Мурашки по спине - столбы песка на дне.

Одна. Да только этого слишком много.

По опустошенным просторам - там, внутри - гуляют ветра.

В точке, где сходятся все линии и все слова теряют свое значение - под чернеющей, но пока еще - белой - землей, теплится лампада. В маленькой землянке, где все еще тепло. Где будет тепло до тех пор, пока звучит музыка и разбиваются - на счастье - стекла горящих глаз не из этой Вселенной... О лучи этих звезд, что послали сюда ветра. Здесь - тепло.

И - если вы хотите - я сейчас же согрею чай.