Вчера шёл за ней полквартала. Она гуляла, размахивая папкой, рассеяно посматривая по сторонам. Двигалась прямо по центру улицы. Не похудела. Не потолстела. Но что-то изменилось. Да-да-да. Точно. Она выглядела всего лишь чуть более рассеянной, растерянной. Я обратил на это внимание ещё осенью, когда по телевизору её видел, только никак не мог сформулировать и подумал тогда, что просто показалось. Нет, она не в депрессии. Нет. Нет. Нет. И это хорошо. Очень хорошо. Долго колебался, окликнуть ли, подойти ли, может обогнать и пойти навстречу? Какие-то ещё сумасшедшие варианты. Что я ей скажу? После расставания мой мозг мучительно выискивал в ней недостатки - и не находил. Смириться же с тем, что я ушёл от идеально подходящей мне женщины из-за своих собственных тараканов, похоже до сих пор сложно. Вспомнил почему-то, как она мило сердилась, когда в макавто покупали еду и я или её дочь начинали есть ещё в машине, не дожидаясь дома, который находился в 5 минутах пути. Она была за рулём, и сначала взывала к культуре, потом просила и умоляла подождать окончания поездки, а потом ругалась, похоже больше из-за своего собственного голода. Иногда её слова действовали, но чаще нет. И ещё собака... И наша работа... Стоп. Я улыбнулся. Грустно улыбнулся. И свернул на другую улицу.