Кристиан

Скажи, что ты хочешь обрести в конце своего поиска? В конце своей вечности? Ведь даже у вечности есть свой конец. Ведь даже у ангелов бывает смерть. Так что ты ищешь? Ответь.
Каждый день, каждый вздох ты проживаешь с болью, ты проживаешь с одной мыслью: когда же ты умрешь. Ты пытался разучиться дышать, пытался уже никогда не встать, пытался сгореть до тла, но что-то, а может и кто-то тебе никогда не позволял умереть и исчезнуть из жизни. Кто-то тебя помнил, кому-то ты был дорог. Кто-то не мог тебя отпустить. Иначе было бы больно. Иначе была бы смерть.
Ты молишь об этом веками. О том, чтобы тебя забыли, о том, чтобы тебя все покинули. Обрести свое счастье, потерять свою веру, запутаться в жизни и найти прямой путь к смерти.
Кто сказал, что это просто невозможное желание? Кто сказал, что никто не мечтает о том, чтобы исчезнуть?
Ты идешь по дороге, твоя кровь медленно капает на горячий асфальт, и ты, как в прекрасном сне, видишь, как ты умираешь. А за что ты живешь теперь?
Умирать за что-то проще, чем жить для этого. Так почему же ты не умер ради него?
Ища ответы на этом лживом небе, ты никогда не узнаешь.
Пытаясь заглушить слезы, ты просто задохнешься, но в очередной раз ты встанешь и пойдешь дальше. К любому другому месту, где ждет твоя очередная смерть.
Ты идешь, а крови все меньше и меньше. Силы тебя покидаю и ты падаешь без жизни в надежде, что упал со смертью, на горячий асфальт дороги в никуда.
И вдруг наступил полдень. Твое время всегда шло наперекосяк.
Теперь наступил палящий полдень.
Твое бледное тело, холодное понимание вечности, лежало без жизни на этом асфальте.
Тринадцать, пятьдесят шеcть, девяносто семь, минус шесть…. Один, два, три….