В колонках играет - Placebo

продолжение одного рассказа....


***
Кристиан

В забытом круге жизни ты живешь, забытый всеми, умершим для всех, убивший себя выстрелом в висок.
Педаль газа нажата до упора, мотор ревет, и ты выезжаешь за пределы города. Ты даже его названия уже не вспомнишь: очередной город, очередная смерть. Ты призраком скитаешься по миру в своем великолепном обличии смерти. Ты был когда-то жизнью, эта жизнь тебя когда-то жестоко кинула, и только и осталось ей прокричать вслед:
- Пошла на хрен!
И она ушла от тебя. И ты ушел от нее. Балго дорога длинная, благо бак полностью заправлен. Говорят, что выпивши нельзя садиться за руль, говорят, что пить и курить вредно. А ты говоришь, что жить без всего этого – скучно. Что без бутылки виски на переднем сидении Порша нельзя никак, иначе твой вечер станет радужно счастливым. А тебе нужно увидеть трагедию. Увидеть твою очередную смерть. Только попробовать поверить в нее, и может именно тогда ты и умрешь.
Только ты до сих пор не можешь объяснить своего желания увидеть эту прелестницу. Интресно, зачем стремиться слететь с обочины, разбить головой лобовое стекло, а потом полгода ждать выплаты по страховке?
Нет. Ты просто нервно выкуриваешь третью пачку тяжелых сигарет. Они тебе нравятся, этот вкус, это ядовитое дыхание.
Нет. Просто другого ты уже ничего не находишь. Куришь, пьешь, забываешься. Никогда ни о чем не вспоминаешь. Никогда больше ни о чем не вспомнишь.
Ты все дальше и дальше от того города, чье название ты так и вспомнил, от того города, где тебя никогда не было.
У тебя не было особых причин, чтобы жить. Но ты жил.
***
Эрик

Рутинная, скучная работа. Ворох бумаг, это тебя вполне устраивает.
Наступила весна, уже прошла.
Пришло лето. Скоро пройдет.
А бумаги только с каждым денм только накапливаются, а тебе как-то все равно, рутинная и скучная работа, но ты этого даже не замечаешь. Ты стал ко всему привыкать. Это ведь твой новый мир, которйый вытеснил твой прежний. Ведь ты, наверняка, уже не помнишь, что было, что будет. И ты не знаешь, что есть. Ведь ты не читаешь все эти бумаги, всю эту огромную кипу бумаг. Только иногда ты пробегаешь по заголовкам глазами, и тебе становится даже не интересно, а просто уныло-любопытно. Как и все в этом сером городе. Один из многих миллионов. Один среди тысячи миллиардов.
От скуки ты начал верить. В Бога, в смерть, в любовь, да просто в кого угодно. Ты начал верить ради самой веры, просто так от скуки. И тебе это немного помогло убрать с неба тень и слой пыли.
Уже пришло лето. Но оно скоро должно пройти. Ты в это веришь.

***
- Зачем ты так поступил тогда? – спросил Эрик Кристиана.
- Я так всегда поступал, - невозмутимо ответил блондин.
- Но ведь мне было больно это видеть, - Эрик его даже не молил, он просто грустил в его глазах.
- А ты хочешь я еще раз так поступлю?
- Нет. – прошептал Эрик и закрыл глаза.
Кристиан достал пистолет и невозмутимо и холодно прижал его дуло к своему виску. На одно мгновение Эрик открыл глаза, в это мгновение, Кристиан безжалостно выстрелил себе в висок, не колебаясь и не сожалея ни о чем. Не было ни крика, не было ни слез. Только кровь текла из глаз Эрика, только кровь текла из виска Кристиана. Жестокая улыбка сияла на его лице. Только кровь текла из глаз Эрика.
- Я, мать его, ангел Смерти. – Восхищенный своею выходкой, прокричал во весь голос Кристиан.
- Нет. – тихо прошептал Эрик. И вытирая белоснежным платком красные дорожки крови со своего лица, повернулся к Кристиану спиной, и ушел откуда пришел.
А в этом парке, где они стояли, было тихо и безлюдно. В этом парке, небо дотрагивалось до водной глади черно-серебрянных озер, а листва поминутно окрашивалась в то в белый, то в черный цвета. В этом парке эхо до сих пор разносило несколько выстрелов.
- Я, мать его, ангел Смерти! – продолжал кричать Кристиан, не замечая того, что на месте где прежде стоял Эрик лежит белоснежный платок, испачканный его багровой кровью.
В этом парке его голос тонул в своей гордыне. Эхо умирало, не успевая рождаться.