В колонках играет - Flёur - Мост над туманным заливом
Настроение сейчас - Глаза щипет...

Захожу домой. Раздеваясь, замечаю висящий на вешалке шерстяной плащ. И подозрительно знакомый хрипловатый женский смех с кухни... Нет. Быть такого не может! Прохожу на кухню, открываю дверь. За дальним от меня концом стола сидит и курит трубку старый сказочник. А через угол от него сидит Лед. И пьет брют. Из горла.
- Слушай, а тебе не слишком?
- Нет, - она ставит бутылку на стол. - Мы тебя ждем с самого утра. За это время выяснилось как минимум то, что на меня алкоголь не действует, - легкий кивок в сторону стоящей у раковины батареи пустых бутылок.
- Ждете с утра? - сажусь на место напротив Сказочника, чтоб было видно всю кухню.
- Да, - отвечает Сказочник. - Только тебя все черт знамо где носило.
Вопросительно выгибаю брови. Сказочник и Лед обмениваются взглядами, потом он кладет на стол огромный хромированный револьвер. Не удерживаюсь от ехидной ухмылки:
- Знаешь, как бы дедушка Фрейд проникся!?
- Не, не проникся бы.
- Это почему?
- Во первых потому, что револьвер мой, - говорит Лед. - А во вторых, потому что он умер.
- Понятно. И что это значит? Я вас в конец достал?
- Нет. Это значит, что тебе привет от Мастера, - отвечает Сказочник.
- И от тех барышень, что работают официантками в кофейне на углу. Тут безоблачные пули, - продолжает Лед.
- Безоблачные пули? - непонимающе спрашиваю я.
- Ну да, - Лед пожимает плечами. - Безоблачные пули.
- Можешь поверить: там действительно нет ни миллиграмма облаков. Только синее небо температурой 1411,5 градусов Цельсия.
- А почему именно 1411,5?
- Потому, что это ровно на полтора градуса теплее, чем 1410 градусов Цельсия.
Киваю головой, беру револьвер, начинаю вертеть его в руках. Странно. Несмотря на огромные размеры, кажется, что он практически ничего не весит.
- Мы расстреляли в городе несколько пуль, - тем временем вещает Лед. - Кто-то. Сгорал на месте... Честно говоря, таких было большинство. А вот парнишка - програмист умиравший от рака мозга - он вылечился. Сразу. И девушка смотревшая на воду, стоя у перил Александровского моста... Она не сгорела, а просто рассмеявшись повернулась, и пошла в сторону Арбата...
- Эти пули могут как лечить, так и калечить... И еще. Мастер сказал, что ты знаешь, что с ними делать... И просил передать привет Маленькой Колдунье, Ангелу, и Женщине в бежевом свитере.
Киваю. Молча смотрю на револьвер. И на сидящие в барабане ярко-синие пули. Лед допила брют. Теперь Сказочник разливает в три бокала Либфраумилх из синей бутылки. Синей. Как пули, и небо над северной страной. Может быть они родственники?