В колонках играет - Tiamat - Where The Serpents Ever Dwell
Настроение сейчас - А вот кровью как ни странно получается гораздо веселей...


Мерзлая земля. Разбитое лицо. Сломанные кости. Кровь не течет - пульса нет. Из порванных вен капля за каплей вытекает ртуть и вишневая смола... Холодно. Раньше тоже было холодно, но сейчас по-другому. Холод проникает в мышцы и внутренние органы, бежит вдоль костей, Наконец, осторожно касается мозга. Мерзлая земля. Пульса нет.
Открыть глаза. И идти по снегу, покрытому кровью и копотью. На север. На запах озона, миндаля и мокрой шерсти. На звон перьев. На крики сумасшедших черных птиц... Туда, где горит огонь и светят рыжие звезды... а еще там живет черный лед. Идти туда, все еще не твердо стоя на ногах, иногда вскрикивая от боли. Идти и слушать шепот. Этот шепот не похож ни на что. Он крошит промерзший мозг в розовый снег... Идти, вдоль путей, на север, к нависающему над морем утесу. Там стоит мой брат-близнец. Полная моя копия. Или я его.
- Почему ты здесь? - спрашиваю его я. Он улыбается из-под очков.
- Потому, что ты здесь. Ты здесь...
Какое-то время стоим молча. Потом он спрашивает:
- Знаешь, почему у демонов кожистые крылья? - качаю головой. Он улыбается шире. - Потому, что они помнят, как славно горят перья! Пойдем.
И мы снова идем. Снова на север. Только тут замечаю у него за спиной пару крыльев... странных. Больших и чуть слышно звенящих при ходьбе. Приглядевшись еще внимательнее, понимаю, что каждое перышко сделано из вороненой стали. Ювелирная работа гениальнейшего из кузнецов. Почему-то это вызывает приступ панического животного страха... И я кричу.

Не знаю, сколько продолжался мой крик - меня прерывает тычок под ребра.
- Мы пришли.
- Куда?
- А разве это важно? Держи.
С этими словами он протягивает мне небольшую бутыль. Беру ее в руки. Не сказать что бы теплая, но и не холодная определенно.
- Что это? - заинтересованно спрашиваю я
- Лак.
- Что-что?
- Лак, - спокойно поясняет он. - Грязно розовый лак: которым зимой красят небо. Если его выпить - не будет больно. Совсем. Никогда...

Сижу на утесе, слушаю шум моря. Верчу в руках бутыль. Вдруг слышу голос. Высокий и веселый:
- Мальчик. Славный, лохматый мальчик, - оборачиваюсь, и вижу веснушчатую девочку в стареньком бежевом пальто, стоящую передо мной, и с улыбкой смотрящую на меня огромными зелеными глазами. - Славный, хоть и подгорел немного...
Не понимающим взглядом смотрю на нее:
- Что ты тут делаешь? Уже темно. Разве тебе не надо быть дома?
- Гуляю, - говорит она. - А ты то тут сидишь?
- А я вот тут сижу и думаю.
- Думаешь? Вот уж дурацкое занятие! - фыркает. - А о чем хоть думаешь?
Показываю ей бутылку с лаком:
- Если это выпить - то не будет больно. Сосем.
Девочка на мгновение выглядит озадаченной, потом спрашивает:
- А щекотно будет?
- Полагаю что тоже нет, - почему-то виновато отвечаю ей я.
Она фыркает еще громче:
- Вот глупость! Хоть выглядишь как большой дяденька, я тебя сразу раскусила - ты лохматый мальчик! Только глупый немного: это же не интересно! Пойдем лучше со мной, чем надо всякими глупостями тут думать! Лохматым мальчикам положено играть! А Бутылочку мы Лисичке отдадим - она любит всякую гадость собирать...

Падает розовый снег. Шепот обещает начать говорить в полный голос...