Это цитата сообщения Блядская_весна Оригинальное сообщение

Едем мы с Серегой в питер, все заебись, в машине тепло, музыка играет.
Серега курит. Когда он затягивается, как-то странно втягивает дым, очень жадно, как будто это последний затяг. Рот у него сжимается, и кажется, что вдохни он посильнее - дым повалит из ушей. Я не курю, но мне похуй табачный дым. Когда он заукривает пятую или шестую сигарету, я не выдерживаю. Мне тоже хочется почувствовать вкус табачного дыма.
-Серега, дай сигарету!
-Такая молодая, а уже куришь - смеется он и протягивает мне пачку "Золтой Явы".
Кажется, я когда-то раньше курила. До первого замужества. Но я все еще помню, как это делается. Мы с мужем хотели ребенка, и я бросила курить. Муж оказался редкостным уебком, и никаких совместных детей мы делать не стали, но курить потом я так и не начала. А сегодня, раз уж меня плющит и тащит, колбасит и валтузит... сегодня пох.
Затягиваюсь, и с непривычки голова идет кругом. Мне кажется, что еще пара затяжек, и я начну летать по кабине, как космонавт в невесомости. Или залягу на пиздатые прозрачные облака дыма и буду покачиваться на них. Я уже дофантазировалась до того, что представила вокруг своей башки нимб, и от этого меня поперло на ха-ха. Не, правда, кто-то говорил, что в Яву траву добавляют.
Я начинаю травить матерные анекдоты, мы ржем как два ебанутых укуренных придурка. Особенно про то, что "хуй об занавеску не вытирал".
А дорога, блять, просто хуе-мое, а не дорога. У меня предчувствие, что на Валдйских горках будет нам с Серегой пиздец. На тех самых ебучих Валдайских горках, на которых.... а, хуй с ними.

Серега, добрая душа, предлагает мне заехать в кафе выпить кофе. Я конечно, не против. Вообще-то я не люблю кофе. Я чай люблю, а кофе - это хуйня, от него только спать хочется.
Сворачиваем к какой-то сраной придорожной забегаловке. Хоть и называется "кафе-бар", все равно помойка.
Столикин акрыты пятнистыми грязноватыми скатертями, на которых валяются крошки. На стенах искусственные пыльные пластмассовые цветы. За стойкой бара дешевенькая размалеванная шлюшка, полусонная и тормозная.
Я сажусь за столик у окна.
-Жрать будешь?- кричит Серега.
-Нет, мне только чай.

Приносит два пластиковых стаканчика, один с кофе, другой с чаем, по цвету разница незначительная. И то, и другое похоже на жидкий навоз.

Ищу сортир. Мало того, что он на улице, так еще и одна кабинка на всех. Вот где равенство полов, блять!
Гавно там навалено живописными кучками, и в мертвом оранжевом свете фонаря напоминает марсианский пейзаж. Подмороженные ссаки хрустят под моими ботинками - грубыми, черными, с рифленой подошвой. Мне когда-то в детстве нравилось вот так утром давить хрустящие лужицы в начале осени. Выискиваю незасранное место, присаживаюсь и с наслаждением ссу. Люди, у которых ни разу в жизни не было приступа цистита, не поймут, какое это наслаждение - просто ссать, когда есть на то желание.

Звонит сотовый. Мое лицо кривится от раздражения - я вообще телефоны не люблю. Когда люди хотят сказать что-то хорошее, они приходят просто так, а когда им нужно поднасрать - обязательно звонят по телефону. Или когда им сильно хочется, чтобы что-то для них сделали. Встаю, натягиваю джинсы. Вижу, что забрызгала ботинки. Ну и хуй бы сними. Высохнут.

От чая, выпитого натощак, меня начинает мутить. А тут еще эта вонь. И телефон, который мелко дрожит у меня за пазухой. Такое ощущение, что на груди шевелится какое-то мерзкое животное типа крысы.
Смотрю. Это незнакомый номер. Муж звонить не будет - я ему оставила длинное письмо, в котором все объяснила - он даже не обидится на меня за такой внезапный отъезд. Нажимаю отбой. Пошли все на хуй.
Чай, вонь и телефон сделали свое черное дело - я сблевала. Хорошо хоть куртку не задела.
Вытираю лицо снегом.

Едем дальше.
Крансые огоньки впереди внезапно из разрозененных точек сливаются в сплошную гирлянду. Там что-то случилось.
Так и есть - мы втыкаемся в пробку. Кто-то с кем-то столкнулся. По рации Сереге рассказывают, что впереди авария с труппами. Меня одолевает любопытство. Мне очень хочется взглянуть на людей, которых вытащили из покореженных машин. Я выпрыгиваю из кабины и иду посмотреть. Впереди мелькают огни скорой. Я опоздала - дверца скорой захлопывается, и она отъезжает, включив сирену.
Пизданулись три машины. Легковая влетела в Маз, ее хуякнуло на встречку, где она зацепила еще одну легковушку. Водила с Маза ругается. У Маза небольшая вмятина спереди. Первая машина такая, как будто ее разъебало под гидравличским прессом. Тут же крутятся два сонных мента. Лучше б мента сбили. Я однажды видела, как сбили мента - это был просто пиздец. Черный мерс или хуй его там знает кто пронесся мимо поста, мент отлетел на обочину. Второй выскочил из "стакана" - а хули - сразу смотреть надо было, черного уж и следов не осталось.
Хотя, чего там говорить - мент - это тоже живое существо, не такое разумное, как человек, конечно, но у него тоже есть самка и детеныши.

Через некоторое время битые тачки растаскивают, пробка рассасывается, едем дальше.
От света встречных фар, постоянно бьющего в глаза, почему-то хочется спать. Вместо этого я сижу и несу какую-то поебень. Наш разговор с Серегой постепнно угасает. Его тянет пообщаться на эротические темы, а меня все в философию. Потому что когда разговор переходит в плоскость обычной жизни, мне надо что-то пиздить, про то, чего нет на самом деле - придумывать что-то про общагу, про институт, про маленькую стипендию, а мне в лом, и я боюсь, что он просечет, что все это откровенный пиздеж.

Я и незаметила, что началась суббота.

Ночная дорога промывает мозги так, что вообще ничего в голове не остается. Мне кажется, что вся моя жизнь, все то что в Москве - это как отрывки из тупого фильма, который я когда-то видела мельком. Фильм про женщину 29-ти лет, дизайнера одного из московских издательств, замужем, детей нет, с элементами эротики и порно. И все это ненастоящее, потому что настоящее - вот оно, на этой черной дороге. Мне кажется, что я живу именно здесь, а все остальное - просто бред. Возможно, это просто обстановка на меня так влияет.

Я спрашиваю у Сереги разрешения и ложусь спать на его спальник. иначе я сблюю во второй раз, но теперь уже от своих мыслей.
--------------------------------
Я проснулась уже на подъезде к Питеру. Серега собирался позавтракать и позвал меня с собой. Я отказалась. Я устала от этого человека, от того, что мне пришлось просто провести рядом с ним 14 часов дороги. Он какой-то чужеродный по отношению ко мне, как будто кто-то из нас - пидар с Марса. Как из разных миров, блять. Даже когда мы сидим в одной машине, даже если б мне вдруг взбрело в голову преспать с ним - между нами всегда оставалась бы невидимая стена.

Я сижу, тупыми глазами смотрю на стоянку, грузовики выезжают на трассу. До меня вдруг доходит, что моя попытка убежать, уехать от себя оказалась неудачной. Вот она трасса, вот они фуры, вот оно - небо, а все не так. Потому что мне уже никогда не удастся вернуться к себе такой, какой я была лет восемь назад - добрее и честнее, в первую очередь, по отношению к самой себе.
и тут же говорю себе - хватит ебать мозг. Отрываться так отрываться.



В Питере я первым делом оправляю смс-ку мужу: "Доехала нормально. Целую. Скучаю", потом звоню одному питерскому чуваку. Мы не виделись лет сто, и мне хочется завалиться к нему с пузырем водяры и пакетом пельменей.
Илюха дома. По голосу - он все такой же тормоз. Полчаса думает, потом медленно говорит: "Нуу, приезжааай, чтооо лиии...".
Можно бы, конечно, такси взять, но такси - это хуйня. Не надо нарушать историческую справедливость. Как раньше хуячили вволодарку на электричке, так и надо. Нехуя тут из себя строить светскую, блять, даму. Но все мои благие намерения обламываются перерывом в расписании, и я еду на маршрутке.
Продуктовый магазин стоит незыблемо с невъебенно древних времен (когда еще динозавры ходили по планете), ассортимент там с тех пор тоже не менялся. Колбаса, пельмени и волка, все та же хуйня, что несколько лет назад.

Дом его тоже не изменился - такой же ободранный. Единственное различие - забор, огораживающий палисадник, вообще исчез - то ли сгнил, то ли Илюха по пьнке его разнес, а может, пошел забор на дрова. Как всегда дверь нараспашку.
- Илюууха!!!
Выползает, блять, старый алкоголик, друг юности моей, любовь моя платоническая! Внешне нихуя не изменился - высокий, тощий как глист в космическом пространстве, кудрявый, морда сизая от растущей щетины, очки фирменные в тонкой золотой оправе; свитер и джинсы такие грязные, что я б их даже на помойку в резиновых перчатках несла. Из драных носков торчит розовый палец.
Илюха радуется моему приезу, но так как он тормоз, то это выглядит:
-Ооо. Бляааать. Руслааанаа.
Епт, может, он не тормоз, а просто в нем есть финские корни?
-Не разувааайся, тууут гряаазно.
Ага, я помню, Илюха считал грязь питательной средой и основой здорового образа жизни.

Я его обнимаю. Я и не думала, что так соскучусь по этому придурку!

в очках он кажется интеллигентным, но я-то знаю, что это наебка - стоит ему их снять, как окажется, что это наглая морда; а за внешней субтильностью, опять же, физическая сила.
-нууу, проходиии!
Вскользь вижу, что в кухне, накрывшись рваным одеялом, спит страхолюдная тетка.
-Это маать мояаа, с тюряааги вышлаа паару лет назаад.
Илюха - чемпион по выживанию. Когда ему было лет пятнадцать, его мать села, за что - не знаю; он остался с алканом-папашкой, которого через год упек в дурку - у папашки началась белочка. Илюха сдал две комнаты молдавским гастарбайтерам, умудрился уладить вопрос с наследством и окончить институт, живет какими-то фрилнсерскими штучками - то ли сценарии пишет для культовых фильмов, то ли хуй его знает чего делает.



----------------------------
про то, как мы с Илюхой жрали водку, и что было ПОСЛЕ, напишу в следующий раз.