Жила была одна семья. Две недели жила. Потом любовь ушла, а вместе с ней и муж.
Спустя год он встретил другую, потом благополучно в нее влюбился, еще через три года женился, родили сына. Жили долго и счастливо.
А первая жена осталась одна. Не потому что дурна собой, или чрезмерно любит его. Нет. Сложилось так: что не складывается.
Как-то пьем мы с ней кофе, перебираем пятнадцатилетнюю дружбу как ящик с жемчугом, столько занятного было за эти годы, столько всякого. И уж не помню как, но говорит она: "А я вот ни одной семьи не разрушила". И повели разговор дальше.
Ничего больше не вспомню. А это не забуду. Целый роман в одной фразе. Не французский, русский большой роман.
Прошла неделя, возможно, две. Звонит сегодня мой друг. Тот самый, что живет уже четвертый абзац долго и счастливо. И говорить не может. Потому что праздник закончился.
Все его машины, безумные деньги, элитарный статус вершителя человеческих судеб - всё это не уберегло машину счастья от маленького камушка, который любимая красавица жена запустила в лобовое стекло. И нет человека. Размазало. И семьи нет. А сына, как в известной истории про суд царя Соломона, они сейчас разрывают в разные стороны. Часа через два будет понятно, кто перетянет.

Мораль. Глупо, наивно и нелепо говорить, что все женщины одинаковы. Они очень разные. Хорошо еще, что мужчины все очень похожи - глупые, нелепые и наивные. А то бы жизнь вообще превратилась в сущий ад.