Сижу в Москве, холодный, голодный, без копейки денег.. Температура под сорок, ничего не слышу, голос сел.. Еду обратно.. Хочу в Анапу.. Настроение - тоска страшная.. Жрать, короче, хочется, а все остальное прикладывается.. Хочу к морю.. Хочу к тебе.. Хочу в трубу на Петроградку.. Постараюсь уже завтра.. Завтра, завтра, завтра..