Настроение сейчас - Так себе

Я маленький одноразовый человечек. Это не негативизм, замешанный на инфантилизме. Констатация факта.

Негативизм - это если бы я заявил, что я использованный презерватив. Негативизм с претензий на "что-то высокое" - к примеру - я Использованный Презерватив Великого Пророка, несущий в себе Духовную Силу и Мудрость. Инструмент, так сказать, Небесного Пролетариата..

Нет. Я всего лишь человечек. Маленький. Одноразовый. Рядом со мной лежит одноразовая Кошка, вполне довольная жизнью.

И, как и любое одноразовое существо, я скучаю.

Я скомканной бумагой всматриваюсь сквозь время. Меня не держит - нет, держит, конечно, но в иной степени, чем многих. Я - скучаю.

Я скучаю, хотя и совсем немного, по давним, детским, воспоминаниям от двух до восьми. ТО было не совсем со мной. Трехколесный велосипед, вольдорская школа, первый раз в школу и т.д.
Куда как более я скучаю по тому моменту, когда я впервые, на даче, посмотрел на горизонт, на далекий лес, шоссе и дома, и понял - нет, не не что-то сложное понял, просто понял, что он, горизонт во мне нуждается.

Я скучаю по папе. Я любил его. Я скучаю по тому лету, когда мы шли по Александровскому садику и я болтал о том, как проходить какую-то миссию в "Аллодах".

Я скучаю по маме, такой, какой она была в молодости. По всему хорошему, по всему плохому.

Я скучаю по чувствам. Больше всего я скучаю по чувствам. Моя память пока еще дает мне возможность хранить почти все моменты того, что я чувствовал примерно лет с десяти.

Мне не хватает серой дороги перед глазами на трассе. Стула под задницей, сигареты в руке, шума льющейся воды и мыслей в голове в запертой ванной. Ночных прогулок по еще незнакомым городам. По родному городу. Хождения взад-вперед по лестнице и планирования охоты на очередную жертву женского пола(упаси Боже от всех моих бывших гарпи.. девушек). Стояния на сцене с микрофоном. Лежания в кустах с игрушечным мечом и отмахивания от орком и прочей живности. Темной комнаты, неработающего монитора, грустной песни, слез, четырнадцати лет.

Я помню очень многое - почти все, на что я обратил внимание. Я помню, каким был дом, мимо которого я шел. Я помню настроение, которое у меня было, когда я шел мимо этого дома.

И все это складывается, бежит, повизгивая, в общую кучу, создает какое-то ощущение около ощущения цельности мира. И без всего этого я скучаю.

Представляете себе, каково это - быть маленьким одноразовым человечком?