Я подумал, что будет, если вернётся вдруг ко мне ощущение той жизни, что забыта? Каким оттенком ветра окрасится листва той вишни, что весной цветёт, склоняя стан свой стройный под гнётом неизменной красоты... А красота - изменна. И дерево стареет, проходит вечность для него, а для меня лишь год. И ненависть подтачивает своды древесной сущности, лишь зависть точит ветки, лишь лицемерие гоняет сок древесный... Снаружи он прекрасен, внутри страшней уродца, поющего о праведности Рая, которого его лишили. Ну как, печально?