... только упав, только упав. Нет, я -- пружина, которая может лишь без конца выстреливать, достреливать до уровня нормальных, обычных людей, их уровня стрессоустойчивости, их уровня удовлетворения жизнью, и дальше, выше только после того, как её сжали чуть ли не до пола, до состояния, когда я почти что заглядываю за грань, упершись в стену действительности, ощутив на своем горбу её лязгающие гусеницы. Однако в этом выстреле пружины нельзя существовать, это полёт, движение. На его излёте снова будет сползание по склизким стенкам колодца жизни до уровня имярека, ниже, к подступам безумного отчаяния. Рессора должна работать, иначе жизнь превратится в серую вегетацию без вкуса и запаха.