Я просыпаюсь, неизменно готовлю завтрак,
с гулкою болью смотрю на все еще мертвый дом,
только солнце всегда по привычке течет на запад,
жадно хватая ртом
все, что ни попадя, мысли, часы, прохожих,
голод не тетка, как не подавится?
День наступает, я наступаю тоже,
или не справиться.
В нашей войне, кажется, не в победе
смысл, но что принесет участие?
Вечер, в него гуськом высыпают дети,
а не на счастье ли?
Годы минуют, будет и наше чадо, там же резвиться,
между качелями.
Главное, в это время не закатиться
камнем в расщелине,
где не достанут или забьют поглубже,
ценность - булыжник, там ему и бывать!
Ты мне нужна, и я, надеюсь, нужен,
даже едва-едва.
Кошки все серы ночью, бегут в подолы,
эту примету помнит и стар, и млад,
я же с душой раскрытой как будто голый,
впрочем, чему я рад.
Ты засевай поля моих новых истин,
как земленую выстраданную плоть,
в каждом ростке пробившемся в этой жизни,
что-то уже сбылось.
Ты - мой шедевр, звучащий из каждой птахи,
опера Верди, а я твой не то что Босх,
так, материал, годящийся для рубахи,
ну да и в нем есть Бог.