Сквозь нас годами льется свет, из множеств канувших столетий,
строчит уставшая рука свою историю среди
чужих.
И тонущий поэт в волнах случайных междометий,
как заигравшиеся дети, весь мир вокруг разбередит.
Мой рой внутри, гудящий улей, над тысячей сердечных сот,
опасней бесконтрольной пули и жажды пламенных высот.
Поверишь ли, но смерть на жалах, сильнее прочего сближала…