я не пишу, в осеннем бреду тупея,
все обязательства скинув, как портупею,
шашка не точена, мысли ушли в пучину,
и не найти ни выхода, ни причину
всех этих хлябей, которым бы литься с неба,
люд не балуя, что жаждет вина и снега,
хаос в моем мозгу распростер объятья,
краткость – сестра таланта, а с ним мы – братья.