В тебе есть то, что я всегда искал,
В тебе есть то, что я искать не смел.
Пока меня вела моя тоска,
Пронзая сотней в цель попавших стрел,
Не жил, не воспарял и не умел.
И снег был чист и, как и в детстве, бел,
Но руки не сжимали его плоти,
До хруста, и он стлался вдоль дорог.
Я был стрелой, одной из многих сотен,
Которой в цель стрелок попасть не смог.