Неосознанно незаметно пролетают дни, я пишу письма всем тем, с кем хочу остаться в последствии, мне абсолютно безразлично то, что поставлено на карту, но в игре слишком много, чтобы проиграть. На книжной полке И. Бродский, Б. Пастернак, А. Ахматова; в колонках Сплин, Radiohead, Ноль, Снайперы; на бумаге страшные баталии, что и публиковать опасно, но страх-- неуместное чувство.

И как ни меняй цвета вокруг, в голове каждое утро: «слишком многое в игре», меняться, только меняться, оставаясь собой, сохраняя тебя.

В зеркале змеиный взгляд и весенний ветер. Весна, она ведь тоже, знаете ли, разная, это как посмотреть(с).