Рассказываю другу и понимаю, что надо сюда записать. Не помешает!

Короче. У нас продолжается сезон падших яблок, и чёрт меня дёрнул испечь с ними пирог. Вообще-то, три пирога, но маленьких, в сумме как нормальный один.
Пироги я пеку редко, примерно раз в год (иногда чаще, но случались в несколько лет перерывы, поэтому в среднем будем считать, что раз в год). Навык утрачивается, поэтому три пирога с падшими яблоками получились неудачными - теоретически. Ну, то есть, если знаешь, какими они должны быть, то неудачными. А если ешь, то пиздец.
Пироги исчезли мгновенно, и мне предсказуемо показалось, что надо срочно испечь ещё. Чтобы достичь идеального идеала (и жадно его сожрать). Поэтому пришлось идти за падшими яблоками к Бернардинскому кладбищу, на пригорок, где малина и яблони. Потому что там яблок, во-первых, много. Во-вторых, они кислые, сочные и пахучие, идеально подходят для пирога. А в-третьих, малину надо проверить, вдруг там ещё есть.

План был такой: выйти из дома часа в четыре, засветло дойти до Бернардинского кладбища, набрать яблок у входа, пересечь кладбище так, чтобы выйти к новому мосту, через него в квартал Паупё, а там уже одной из примерно десятка дорог, на выбор - домой. Но как я хожу по городу, это отдельная песня. Выйти в ближайшую булочную и вернуться часов через шесть - это ещё подозрительно быстро. Это то ли обувь у меня была неудобная, то ли дождь пошёл очень сильный, то ли шапку надо было брать.

В общем, засветло прийти не получилось. Получилось затемно. Но это, конечно, не беда. Яблоки и в темноте хорошо видно. А остатки малины можно при свете телефона собрать (в позапрошлый раз какая-то парочка, увидев меня в малиннике с выгодной подсветкой снизу, заорала и убежала; глупо, но я такие происшествия ужасно люблю). А потом пересечь Бернардинское кладбище при свете луны. Ну и что, что не полной? Я там каждую моги... в смысле, каждую тропинку знаю. Насчёт могилок всё-таки вру, не каждую. Знаю примерно через одну.

И вот, короче. Иду я через Бернардинское кладбище в полной темноте, с рюкзаком условно ворованых падших яблок. В ушах Хейлунг играет. А у меня есть порок: когда меня точно-точно никто не видит (например, ночью на кладбище), я под некоторую хорошую музыку прыгаю и пляшу.
То есть, я иду через кладбище и танцую, размахивая яблочным рюкзаком. И подпеваю, у Хейлунгов там как раз текст очень лёгкий: просто по порядку названия рун. И, немного сбившись с пути, сворачиваю с тропинки и пробираюсь к любимой прорехе в заборе, петляя среди могил. И вдруг вижу себя как бы со стороны. И понимаю: так я же сейчас пляшу на христианских могилах, выкрикивая неоязыческие заклинания. Первый ангел вострубил, не иначе. Дратути, я ваш ужас последнего дня.

- Только предпоследнего, - сказал друг, выслушав эту историю. - Потому что в последний день будут твои пироги.

https://chingizid.livejournal.com/2387733.html