пластырь пахнет больницей. Что-то в нем такое просторное есть, в этом запахе с бело-розовыми стенами. Прохлада какая-то.
Нет, я не хочу в больницу, божке упаси. Просто запах...запах... Запах летнего больничного коридора. Стирильная чистота госпиталя. И белые бинты. Я когда-то была поуши влюблена в своего хирурга. Без этой влюбленности я б наверное не выдержала все эти кошмары. А то как-то вдохновение было его видеть. Он, в свою очередь, человек довольно занятный, шутил со мной, приводил в чувство и просто не давал грустить. В общем, легче с ним было, чем было бы бе него. Мне сейчас так кажется. За что ему сказала уже давно спасибо, а сейчас с удовольствием бы повторила. Но этот запах... запах свежевскрытых шприцов и бинтов, запах звука колющейся ампулы адреналина. Запах больничного коридора летом. Почему простой порез на пальце, сопровожденный такими странными, хотя знакомыми, тянущими ощущениями... Почему это напомнило мне тот запах? Запах тенистого коридора больницы летом. У меня бабушка тогда там лежала. А я приходила вечером ее навещать... И мы еще клубнику приносили. Спелую. Ароматную. И запах ее смешивался с запахом бинтов... И рождался новый букет. Букет, который со мной по сей день.