пересматриваю старые фотографии. Хотя, какие же они старые?.. 2007й год, 2008й... совсем недавно. А как будто - целая вечность.
Щемящим каким-то чувством в горле собираются в комочек ощущения от первых встреч, от случайных и запланированных чащек кофе, от тонны прочитанных книг - между ожиданиями.
Черно-белое кино.
Водолазка под горло, косынка на щее, стрижка и стильные до невозможности очки но носу. в руке - чашка кофе - обязательный атрибут. Во второй - сигарета - так проще и красивше, как казалось. Впрочем, нет. Лукавлю. Сигареты на той фотографии нет. Это правильная кафешка, там не курят.
Эти кусочки, маленькие черточки, они дают что-то важное человеку - мы как будто себя собираем из этих кусочков. Как у горячо мною любимой Улицкой - оживляем ничего не значащий набор букв - имя-фамилию...
И это мы, и никуда, никуда от этого не денешься. Мало в мире встречается цельных людей, которые в любом месте, при любом раскладе и в любом амплуа - сами собой остаются. Остальные, как правило, нет. И если нужно повязать на шею косыночку в тон новой сумке, что бы чувствовать себя увереннее и лучше - да, нужно это сделать. Косыночка спасет. Или защитит. Не важно.
И вот ты придумываешь себе эти сказки, старательно закрываешься от людей - можно рассказать вся свою жизнь, но ни за что не признаться, какая у тебя любимая книжка, втыкаешь в уши плеер и занимаешь свою голову чем угодно - музыкой, словами, песнями на незнакомом языке или экономическими новостями.
Ты просто так живешь.
И, видимо, для того, что бы в один день проснуться, посмотреть в зеркало на себя - чистую, без макияжа, хоть и умелого, без правильно подобранной одежды, без аккуратной укладки, посмотреть и не узнать. Ровно на минуту испугаться. А потом...
Потом понимаешь, что стоило поменять имя, фамилию, адрес, место рождения и любимый цвет что бы увидеть в собственных глазах счастье.
Простое, чистое счастье. Как... кристалик воды. или запах липы. Абсолютная ценность.

~

Я это к чему... У меня когда-то когда-то был ник "сбежавшая из сказки".


[показать]
Photo by Dr. Grig