Я не писала... И сейчас не очень хочется. Из-за вчерашнего...
Я не знаю, кому верить, зачем верить и, главное, как верить. Я просто разбилась. Как со скалы о камни. И вдребезги. Разом...
Я его ненавидела. А сейчас ненавижу ещё больше. Конечно, можно всё свалить на Дена. Но не надо. Он вообще не при чем. Это все я. Я вбила себе в голову тупую мысль, что если я прощу отца, и у нас с Деном все будет. Бредовая идея...
Но я простила. Взамен ничего с Деном у нас не вышло. Потусторонние силы мне не помогли. Скорее, наоборот.
Вчера. Может быть, писала, может - нет, но... Это не пьяный бред и не последствия хронической умалишенности... Просто от меня реально многое может зависеть, мне что-то всегда подсказывает... Частенько, когда я прохожу мимо каких-нибудь машин они подают сигнал. Ну типа, что она разблокирована, такой звук. Но хозяина машины поблизости нету... Так она реагирует на меня, на какое-то моё поле и это не шутки... Камила тоже смеялась. До вчерашнего дня, пока не стала свидетелем.
А потом, в сотый раз проходя мимо гаражей, я заметила на одной из них свежую надпись. Просто цифра 9. Но это моя цифра.. И значит, что-то случиться.
Я с мокрыми ногами рванула к домофону, когда тот зазвонил. Мать должна была поехать к отцу. Но она пришла домой.
После матери у отца была женщина по имени Марина. Мало того, что она страшна до блеска и рожа у неё противная.. Меня это неебет, я сама не красавица, совсем не в этом дело. Она сука. Просто сука. Она работает в Боткинской больнице сестрой-хозяйкой в неврологическом отделении.... Все психотропные средства - в её руках.. Это немаловажно. Она из откуда-то из какого-то Мухосранска. Но опять же это не суть. Суть в том, что она - сука.
Мать пришла расстроенная. Сумасшедшая. Безумная.
Ей позвонил отец и сказал, чтобы она не приезжала. Просил не расстраиваться - приедешь завтра. А потом ей позвонила Марина и сказала, чтобы она и завтра не приезжала. С отцовского мобильного.
В половину одиннадцатого мы с матерью поехали к нему. Она просила не гвоорить, что она приехала со мной, как будто я одна. У меня сейча нету времени и настроения писать диалоги. Мне было просто больно от его слов. Противно. Его не колышало, что в 12 часов ночи я поеду домой одна. Он говорил, что это жизнь. Я говорила, что семья - это не гарем, он отвечал, что любит двух женщин, а я сдерживала себя, чтобы не зареветь от злости и боли и не двинуть ему в челюсть. Мы говорили не долго, но по существу.
-У тебя есть я.
-Мне не нужен никто по отдельности. Мне нужна семья.
-У тебя есть я.
-Я ещё раз тебе говорю: мне нужна семья.
-Лен...
-Если эта женщина тебе дороже - это твой выбор. Или ты одеваешься и едешь со мной, или я еду одна.
-Ленкин, понимаешь... Чтро мне сделать? Повеситься?
-Сделай выбор. Или мы или она.
-Вот как?..
-Да, так. Решай: где твой дом?
-Мой дом здесь.
Марина подошла к нему, обнала, чмокнула... Сука. Когда я ему говорила дрожащим голосом, она бросила:
-Не надо только на жалость давить.
Коза драная... Ненавижу. Всех их ненавижу. Я развернулась не попрощавшись и ушла, хлопнув дверью. Ненавижу...
Я била ногами стены. Я не могла. Я не понимала, как так можно. Я ехала час в метро с мамой. Я плакала. От злости, обиды и разочарования.
Сегодня он звонил, просил прощения... Я у него спросила почему так.
-Это жизнь. Чер знает как сложилась эта жизнь, ты видишь?
-Нет. Жизнь - это то, что мы строим своими руками. И то, что сейчас есть - это сделал ты. Сам.
-Да. Ты права. Но это максимализм.
-Это не максимализм, это здравая мысль.
-И то, что ты говоришь, что это здравая мысль - это тоже максимализм.
-Нет.
-Я не знаю, что мне делать.
-Я тоже не знаю. Если хочешь что-то исправить - делай всё сам. У меня нет ни сил не желания.
Это только малая часть...
Мать убитая... Мне плохо. Я не верю никому, я боюсь того, что я перестану верить вообще. Сейчас больше всего хочется прижаться к кому-то сильному. Но он далеко. И не даст к себе прижаться. И вообще.
Я ненавижу всё. Я ненавижу жизнь. Я НЕНАВИЖУ!