8-ое марта... В этом году я его почему-то ждала. Напрасно.
Самое дерьмовое восьмое марта...
В ночь вставать и гулять с собакой, потому что во время обычных прогулок эта сука делает всё, что угодно, кроме того, что нужно. Полдня ничего не делать и ходить какой-то раздраженной. В три часа открыть присланную смс-ку от Паши. Шаблонное "С праздником." Бесит. Раздражает. Лучше вообше ничего не писать, раз не хочется.
Поздравления были только от мамы, Катьки, Камилы и Леси. Вот и всё.
Во второй половине дня поехала на Арбат. На хуй клуб. Не хочу. Ощущение какого-то полустраха. Трудно объяснить... В метро читаю Мураками. Жуткие сцены жестокости. От перенасыщения ощущений впиваюсь ногтями в корку книги. В половину восьмого выхожу на Арбат. Холодно и темно. Единственная радость - три новых лака. Но это мелочи. Любимые безлюдные переулки - Денежный и Малый Левшинский. Когда идешь по ним, создается ощущение приятного одиночества. Мне вообще свойственны многие странности. Иной раз ощущаешь себя героиней какой-то книги. Даже Денис говорил, когда я вышла на его платформе вечером, чтобы пробыть с ним 4 минуты, а потом час ждать следующей электрички до Москвы: "ты что, книжек начиталась?"
Мерзкое предчувствие. Всё кругом какое-то неживое. В метро, скорее до метро. Там тепло. Домой. Обратно в одиночество, к книге.
Ст. метро "Таганская". У первого вагона кому-то плохо. Воздух противный и тяжелый. Стук и шум подъезжающего состава. Шипение тормозов. Оборачиваюсь. Затормози машинист на 2 секунды позже и её уже не было бы вживых - переехал бы. Не знаю, как она оказалась на путях. Обошлось...
Домой. Пока шла до дома размышляла обо всем. Не могу объяснить словами, но такие вещи, как время, расстояние, чувства, ощущения, боль, пространство, нагрузка и т.д., они абсолютно несопоставимы друг с другом, они существуют отдельно друг от друга, разрозненно. А мы, как подопытные кролики бегаем, угождая всему этому, наслаждаясь издевками над нами же. Время - оно бесконечно и неизмеримо. Изобретя часы невозможно подчинить его себе - оно будет лишь капризничать... Оно будет задыхаясь бежать вперед, когда испытываешь удовольствие; и сладострастно размазываться в то время, когда чувствуешь боль. Отдельно от этого километры растягиваются, лениво расположившись под рельсами, когда едешь к нему, в то время как время отдельно от этого продолжает свои издевательства. Тебя будет разрывать на кусочки от любви, но время - всё время, начиная с момента твоего рождения - предательски запрет все его чувства, подарив тебе новые расстояния, духовные и физические, и вдогонку - боль, такую же разнообразную. Это всё нереально.
Пост скучный и однообразный. А время тянется и скалится в ответ, изменяясь белыми безчувственными цифрами на черном фоне. И темная ночь за белым тюлем напоминает, что между нами формально 88 км и 78840 часов ...