Бывает так... Когда одно и то же и любишь, и ненавидишь. Это относится к дороге до дома. Я терпеть не могу этот переход, телефонную станцию, шумящие автомобили, лед, слякоть... Но именно они заставляют держаться. Изо дня в день. Этот путь какой-то необычный, будто бы наполнен чем-то непонятным и притягательным. Переходишь дорогу и идешь по тротуару, испачканному смятым снегом... Смотрю на снежинки, как они падают на асфальт, мягко блестя. А я одну за одной убиваю их, наступаю на них подошвой. Точно так же, как изо дня в день давлю свои надежды, мечты и желания. Шаг за шагом. И отчетливо понимаю, что, может быть, я иду по той частичке земли, по которому шел он. Может, я каждый день наступаю на наши с ним летние следы?..
И почему он прислал мне именно этот кусочек именно этой своей песни? Я просила там, где он поет, а Ден прислал речитатив. "Жестко стелет черный кафель, мутнеет стекло. Все двери закрыты и уже всё равно. Выход, слезы, радость гнев просто тянут на дно. Сидишь и ждешь лишь ещё одного. Одного твои глаза увидят свет, он позовет тебя с собой - не говори ему "нет". Просто открой ему себя, как хотела давно, это лучше чем ждать и смотреть в свое окно." Странно... Может, он действительно подозревал, что я - это я?..
Полное одиночество. Смертоубийственная меланхолия.
Одна дома вторые сутки. Хорошо одной. Одиночество... Я его люблю и ненавижу.
Старый, повидавший много на своем веку, подсвечник, две свечи - темно-зеленая и бордовая, "Машина времени" в плеере, теплое одеяло и сладкий кофе с молоком. Как обычно начинаю с "Картонных крыльев любви". Музыка бьет по сознанию... Саксофон... Слёзы.
Как можно? Перед глазами два маленьких пламени свечей. Грусть, перехватывающая дыхание. В голове - мы. Как бы я хотела застрять в последних числах того августа. Самого счастливого времени... Клуб, теплая ночь, огни фонарей, сводящий с ума запах, дыхание, прикосновения.
Выхино. Казалось бы, совершенно не романтичное место. Но когда он уезжал оно преобразилось. Когда он взял за руки и посмотрел в глаза. Обнял и чмокнул в щечку. Маленькое счастье, никому не понятное. Только нам.
Воскресенская станция. Холод. Сентябрь. Замерзшие руки и стеклянные глаза; горячие ладонии, яркий свет, тяжелые вопросы, переплетения пальцев. Автобус, сигарета.
-...?
-Да, - чуть слышно, шепотом, куда-то в сторону, но я услышала. Дрожь. Темнота. Но кто-то рядом. Ещё долго. Там. В сердце.
Клуб, быстрый шаг в обнимку, пустые разговоры ни о чем. Метро. Люди, тусклое освещение. Всё не здесь. Всё кажется смазанным, только я, только он. Лишь крепкие объятия и никотиновый поцелуй. Последний взгляд. Навсегда. Запомню... Никто не узнает и не поймет. Но я не забуду. И не смогу не любить. Не смогу не страдать и не желать всё вернуть...
Клин клином вышибают? Проверим... Только никогда не исчезнет это чувство. Потеря самого главного в жизни. Слишком поздно. Это нельзя потерять. Это можно только убить. Вместе со мной. Когда-нибудь это случится. Тогда я буду счастлива. Наполовину. Его жизнь.. Моя... Уже не имеет никакого значения. Пустота.............................................................................................................................