Прохладный день. Временами дожди. Деревья стояли голые, а машины проезжали по лужам. В некоторых домах еще горел свет. Кто-то пил, кто-то спал. А я сидел с ним на лавочке. Мы молчали. Нам не нужно было слов. Его голова весела в воздухе, его светлые волосы поднимал своей силой ветер. Его мысли были лишь о самом родном ему человеке. Он выглядел устало, но решительно. Он спросил у меня:
-Почему этот дождь сегодня такой пустой?
-... он не пустой, это ты его таким видишь. Кому-то он несет радость, кто-то любит бегать по лужам и радоваться свои чертовым дням.
-Я ненавижу это. Ненавижу
И снова молчание. Лишь было слышно, как маленькие капельки дождя ударяются о лужи. Начинало светлеть. Солнце потихоньку виднелось на горизонте, но тут же его закрывали темные тучи. Он закурил. После парочки затяжек он начал смотреть на сигарету. Он смотрел на нее долго. Как будто думал о чем-то. Как будто все еще имел сомнения. Вдруг он посмотрел на меня и спросил:
-Что ты будешь делать, если тебе дать власть?
-Я буду ей пользоваться.
-А ты будешь жестоким?
-Нет.
-Будешь!
Я хотел ему возразить, но задумался, представил - да, это так, он прав. Не знаю что на меня нашло, но вдруг вырвался из меня вопрос:
-А почему ты умер?
-Мне надоело.
Он одел свой меховой капюшон и, не прощаясь со мной, ушел...
А что он хотел сделать, и что ему надоело я так и не узнал...