Как-то странно сидеть в густом сизом облаке и чувствовать небольшую легкость и чуть заметную эйфорию. За окном мокро. Не дождливо, дождь не хочет играть на своей депрессивной скрипке, не снежно, снег давно окончил свою басисто-гулкую партию, просто мокро. Может быть, это погода готовит хорошую инструментальную партию, где яркий солнечный свет и приятный теплый ветерок вдруг вдохнут в людей аромат весны и музыки, а может настоящий панковский треш сыграет на прощальный бис эта зимняя осень. Пока они выжидают. А может, просто какой-то провод отвалился от божественного инструмента или же, наконец, у звукорежиссера депрессия и он ушел в кумар алкогольного бреда.
Мы больше не хлюпаем ботинками по снежной кашице. Она грязная. Это не радует да и вообще выглядит как-то странно, раз и окурок наполовину выкуренной сигареты полетел в лужу. Два и оказалось, что из не застегнутого нагрудного кармана вывалилась вся пачка. Улыбаешься не потому что хорошо, а потому что по другому никак. Нельзя не улыбаться, ведь другие люди тоже не плохо умеют выбрасывать недокуренные сигареты в лужи, только вот не настолько рассеяны, что бы забыть проверить молнию на карманах. Сегодня оно такое же как вчера. И, как это не удивительно, но вчера так жутко похоже на сегодня.
Молишься в надежде на весенний ветер. Только это лицемерие, на самом деле не важно каким он будет и будет ли вообще. Ведь это всего лишь ветер. Что бы он был достаточно включить вентилятор, или сунуть голову в системный блок. Правда ветер там немного пыльный, но все лучше чем холодный и склизкий штиль…
Craving life, deprived inside, now I surrender. – это уже не строчки. Это уже выбор…
Тихо. И мокро. Что за дерьмо, а?