Я не любил уж много лет…
Душа спокойной оставалась
И, излучая ровный свет,
Несла с собой одну лишь радость.

Свиданья наши — как парад.
Блестит на солнце позолота!
Ее я встретил — ей я рад.
А нет ее — и нет заботы.

Я одного боюсь — огня.
Душе с избытком хватит жара,
Пусть тихо тлеет головня.
Не дай мне бог беды пожара…

Исчезли озорство и власть,
На смену им — тоска и робость.
Любви знакомая напасть,
Знакомая до боли пропасть.

Стою неловок, напряжен,
Любое слово — вкось и мимо.
Бешусь, до жалости смешон,
И требую любви любимой.

Но есть ли ипостась другая
Огня, рождающего пыл:
Чтоб согревал бы, не сжигая,
И, освещая, не слепил?

Быть открытым в любви почти то же самое, что подставить сердце под острие шпаги — без гарантий, что шпага не пойдет вперед. Рискнеть ли быть открытым? А вы бы рискнули?