Однообразный серый пресный кисель... День тянется за днём, их практически невозможно отличить друг от друга... Единственное различие - в названиях: понедельник, вторник, среда... Хотя в последнее время, кажется, кто-то там наверху напортачил, и теперь каждый новый день - это понедельник. Кисель из понедельников. Как будто серую некачественную бумагу сложили гармошкой, вырезали тупыми ножницами понедельник, а потом развернули. И получилась эдакая бесконечная гирлянда, как на Новый Год. Только не радует.
Каждое утро на полном автомате подъём, вялое плескание в тускло освещённой тесноте ванной комнаты, недожеванный бутерброд на ходу и метро. Пол-жизни в метро. Как роботы. Плотный хвост сонной человекомассы на эскалаторах по утрам и не менее плотный рудимент уставшей протоплазмы вечером. Просыпаешься уже на работе, как ехал не помнишь напрочь. И целый день мозолишь задницу креслом и глаза монитором. В обед не отходя от кассы запихиваешь в себя пирожки, от которых потом пол-дня мучаешься изжогой, но в виду отсутствия рыбы приходится стоять раком. Вечера поливариантны, но в довольно тесных рамках. Пиво в пабе с друзьями по разуму, телевизор с "мылом" в любимых стоптанных тапочках либо мазохистское терзание больной мозоли от монитора компьютерными игрищами. Изо дня в день. Даже мысли одни и те же: "что надеть?... сколько дней осталось до зарплаты?... как бы взять кредит на квартиру, чтобы хватило еще и на машину?... когда же я высплюсь?.. как мне это всё надоело!". Куча вопросительных знаков и только один восклицательный.
Как сомнамбула. Ежедневно исполняешь целый ряд ритуалов, заученных до автоматизма, при этом не задавая никому никаких вопросов. Спать, есть, работать, справлять нужду, размножаться и снова спать. Просто так положено. Разговариваешь штампами. На каждый вопрос-штамп у тебя есть ответ-штамп. Даже на самый главный вопрос. Ты его правда не знаешь, но ответ тебе уже известен - 42. Никаких велосипедов. Всё, что можно было придумать - уже спёрли. Тебе остались одни кавычки.
По нескольку часов в день говоришь ни о чем: "скажите пожалуйста... как Ваше драгоценное?.. спасибо, Вашими молитвами... да что Вы говорите?!. да... нет... не знаю..." Сплошные точки-запятые, слова отсутствуют, в них нет нужды, когда одни и те же диалоги произносятся из понедельника в понедельник.
И все от тебя чего-то хотят. Звонят наперебой, требуя, чтобы ты непременно, срочно-припадочно уделил время им и их нуждам-проблемам-потребностям. Никого не волнуют твои вопросительные знаки. А полудохлый восклицательный тем более! У них своих знаков препинания достаточно. И ты от них всех чего-то хочешь. Правда только одного и от всех сразу. Чтобы тебя оставили в покое. А еще ты очень хочешь, чтобы наступила весна и ты смог наконец поставить подо всем этим большую жирную точку. Чтобы растаяла и высохла эта грязно-серая дрянь под ногами. Чтобы накопившееся за зиму дерьмо на улицах наконец-то растаяло и удобрило почву. И чтобы наконец из этого дерьма выросли подснежники. И всё стало совсем по-другому, Радостно и легко. Без рутинности и задолбавшей дублёнки. Без ваты в голове и хлюпанья в просоленных ботинках. Без понедельников. И чтобы вечер каждого дня заканчивался значительным многоточием...
Хочется клубники. И черешни. Но в твоём меню есть только пирожки с изжогой и кисель из понедельников. И вот кушаешь ты всё это и понимаешь, что весна не принесет тебе никаких подснежников, а только всё то же оттаявшее дерьмо на асфальте. Да ещё парочку вопросительных знаков. Они будут торчать из твоей головы, а все будут думать, какая у тебя необычайно густая и курчавая шевелюра. А на макушке топорщится непослушный вихор. Это восклицательный.