- Хорошо мы вас  шуганули?  -  осведомилось  оно  сипло.  -  Там,  на
дороге...
     - Мы? - переспросил я.
     - Ну, не мы, конечно. Буцефал. Он это умеет... Все очки ему  залепил,
- сообщило оно дяде.
     - В данном случае, - любезно пояснил дю Барнстокр, - Буцефал не  есть
легендарный конь Александра Македонского. В данном случае  Буцефал  -  это
мотоцикл, безобразная и опасная машина, которая медленно убивает  меня  на
протяжении двух последних лет и в конце концов,  как  я  чувствую,  вгонит
меня в гроб.
     - Сигаретку бы, - напомнило чадо.

когда-то, в мои 14, стоящий в витрине  красный мокик, занимал все мои мысли ... не верится ... будто и не про меня ...