Иногда мне кажется, что ты знаешь, о чем поет ветер, гладя твои волосы, ты начинаешь улыбаться, хмурится и как-то злится на него что ли. Наверно он поет попсу. И я тоже начинаю мысленно его ругать за безвкусие.
Порой я замечаю свет, который в твоих глазах, он яркий, но совсем не слепит, наоборот, он захватывает и не отпускает. Он не всегда, поэтому я так его ценю и стараюсь как можно чаще стать его свидетелем.
Бывает, что своим прикосновением ты возвращаешь меня из темного омута забот обратно на тот пик, ту вершину мира, где мы когда-то поселились. И воздух вокруг прозрачен, и в голове все понятно.
Случается, что выходит что-то не так, тогда мир переворачивается и мы оказываемся вниз головой, и начинаем падать… Мы пролетаем мимо крыш домов, на которых пока не были, среди облаков, по которым гуляли, вот и Луна позади, которую так легко добавить, впереди звезды, которые манят… Но чем ближе к ним, тем отчетливее видно, что это кончики шипов, а самые яркие – зажженные сигареты, которых становится все больше…
Они все ближе… страшнее… опаснее…
Но когда рука в руке, можно летать. И лететь обратно к земле, чтобы перевернуть её. Перевернуть всё и всех, перевернуть себя.
***
Я верю в жизнь после смерти, я не верю в жизнь после жизни.