В колонках играет - Слышу какие то визги.

"...Стоишь на берегу и чувствуешь
Соленый запах ветра, что веет с моря,
И веришь, что свободен ты и жизнь лишь началась.
И губы жжет подруги поцелуй, пропитанный слезой

- Я не был на море.

- Ладно, не заливай, ни разу не был на море!

- Не довелось, не был...

- Уже постучались на небеса, накачались текиллой, буквально проводили себя в последний путь, а ты на море-то не побывал?!

- Не успел, не вышло.

- Не знал, что на небесах никуда без этого? Пойми, на небесах только и говорят что о море: как оно бесконечно прекрасно, о закате, который они видели, о том как солнце, погружаясь в волны, стало алым как кровь и почувствовали, что море впитало энергию светила в себя и солнце было укрощено, и огонь уже догорал в глубине. А ты, что ты им скажешь, ведь ты ни разу не был на море!? Там наверху тебя окрестят лОхом!...


А на небе только и разговоров, что о море. И о закате. Там говорят о том, как чертовски здорово наблюдать за огромным огненным шаром, как он тает в волнах и еле видимый свет, словно от свечи, горит где-то в глубине"

открыла дневник того в кого готова была влюбится с первых слов до последних снов, а может быть и нужно было тогда было самое время.
прчитала такое тепло прошло сквозь меня, потому что внутри совсем какая то каша, манная каша, очень холодная и с камочками. знаю что делать нужно, по меньше думать и по больше читать, черпать что то чего не хватает, импульсивность, редкость. молчу, молчу, а потом как прорывает так получется как то очень коряво, вообще не получется, как будто грязными граблями по шелку. все так и происходит, скомканно, смято.
поэтому не бывает меня, меня нет.

спечиально для Щавля, все было наверное так как ьы ты хотела, я пила водку, за твою маму можно, я ведь с ней вижусь не часто, но не смотря на это чаще разговариваю чем со своей.
целую, тебя!

и на небеса еще рано, потому что "там только и разговоров, что о море".