На свет летят не мотыльки, а стрелы,
Запомни и учти - закон природы.
А что запахло в воздухе горелым -
Так это сера. В это время года
Ткань мирозданья рвётся под руками
На неопрятные лоскутья. Слишком
Люблю гореть, чтоб превратиться в камень,
Люблю молчать, чтоб ты меня услышал.
На свет летят не мотыльки, а стрелы,
Не становись между стрелком и светом.
А впрочем, это тоже полумера,
Как целибат, разбавленный минетом.
Есть мысль, что вектор времени - константа,
А значит - ничему не стать, "как прежде"...
Всё так. Но "Дети капитана Гранта"
На самом деле - книга о надежде.